Copyright 2014 © Hank Edwards

Tout droit réservé. Ce livre dans sa totalité ou en partie ne peut être reproduit ou utilisé  de quelque manière que ce soit sans l’accord écrit de l’auteur,  sauf pour une brève citation lors de la critique dudit livre.

Ceci est une fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les évènements sont des produits de l'imagination de l'auteur ou sont utilisés fictivement. En tant que tel, toute ressemblance avec des personnes, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements, ou des lieux est une coïncidence.

Photo de couverture de Startled Monkey Media

Titre Original : Holed Up

Publié par Hank Edwards Books

Traduit de l’anglais pas Jade Baiser

Relecture par Valérie Dubar

— C’est un putain de job de baby-sitter, cracha l’agent spécial Aaron Pearce en se vautrant sur sa chaise et en posant ses pieds sur le bureau du directeur adjoint Harris. 

Ce dernier se leva de derrière son bureau, repoussa les pieds de Pearce du bord puis se rassit. Il croisa les mains sur le bureau tandis qu'il plissait les yeux en regardant Pearce.

— Il s'agit d'une requête pour fournir un service de protection à un témoin fédéral, déclara Harris. Et vous allez le traiter comme tel. Est-ce compris, Agent Pearce ?

Ce dernier se remit sur ses pieds et fit un salut de la main sarcastique à Harris.

— L'information a été téléchargée, analysée et comprise.

Il s'arrêta un moment dramatique avant d'ajouter :

— Monsieur.

Harris se leva et montra la porte du doigt.

— Foutez-moi le camp d'ici et réservez un billet d'avion à destination de Détroit.

— Détroit en février... dit Pearce tandis qu'il se dirigeait vers la porte. Je vous remercie pour ces vacances d'hiver attentionnées.

Alors qu'il quittait le bureau du directeur adjoint Harris, il donna l'impression qu'il allait claquer la porte derrière lui, mais la ferma tranquillement au dernier moment. Il s'arrêta pour s'assurer qu'il entendait son supérieur crier 'trou du cul' avant de se tourner avec un sourire et de se diriger vers le service des déplacements extérieurs.

Plus tard cette nuit-là, avec son sac fait et son départ à Détroit prévu à huit heures cinquante-cinq le lendemain matin, Pearce décida de faire la tournée des bars. Il passa un peu de temps dans quelques endroits où l'on pouvait danser, mais finit comme d'habitude au DC Eagle. Il savait qu'il n'était pas mal du tout : un mètre quatre-vingt-quinze, cent kilos de muscles athlétiques sculptés par le FBI, des cheveux foncés courts et des yeux bruns. Il n'avait jamais eu de problèmes pour trouver quelqu'un à ramener chez lui, et ce soir ne faisait pas exception. Un jeune homme avec des cheveux roux foncé coupés près du crâne, une barbe rousse de deux jours et des yeux bleus lumineux commença à parler avec lui au comptoir, et le suivit à son appartement une heure plus tard dans sa petite voiture compacte.

L'homme s'appelait Ron. Pearce mentit et lui dit que son prénom était Joe. Joseph, s'il était en difficulté. Ce trait d'humour récoltait toujours un rire, et Ron ne le déçut pas. Le gamin était nerveux, nouveau dans cette ville et les secrets politico/militaires qu'elle détenait dans sa sombre poitrine gangrénée. Pearce fut gentil avec Ron dans un premier temps, l'embrassant doucement, l'aidant à se déshabiller, donnant à ses mamelons des petites pichenettes et les pinçant légèrement. Une fois qu'ils dépassèrent le stade du sexe oral – pour lequel Ron fut très doué – Pearce se lâcha. Il tendit au jeune homme un préservatif.

— Mets-le sur moi.

Ron leva des yeux bleus timides sur Pearce.

— Je n'ai pas été baisé depuis un certain temps.

— Tu n'as pas été baisé du tout tant que je ne t'ai pas baisé, répondit Pearce en lui faisant un sourire froid. Mets-le sur moi.

Ron déroula le préservatif sur le membre de Pearce puis ce dernier le repoussa sur le matelas. Il étala du lubrifiant sur l'anus du jeune homme, y plongea profondément les doigts, puis en étala sur son sexe gainé. Il se rapprocha, dirigeant l'extrémité arrondie de sa verge épaisse au centre sombre de l'entrée de Ron.

— Prêt pour moi ? demanda Pearce d'une voix basse remplie de luxure.

— Je... je pense que oui.

Ron leva les yeux vers son visage, et avant qu'il puisse dire quoi que ce soit d'autre, Pearce glissa la moitié de sa longueur en lui. Ron hoqueta et Pearce ne se retira que pour mieux plonger à nouveau en lui, enfouissant son membre jusqu'à la garde.

Puis Pearce le baisa, violemment et profondément. Ron ne pouvait pas parler tandis que Pearce enfonçait son membre en lui encore et encore, de plus en plus vite. Les jambes du jeune homme rebondissaient contre les épaules puissantes et moites de Pearce et ce dernier sentit la sueur couler de son visage pour aller s'écraser sur celui de son amant qui balançait la tête sur l'oreiller.

— Oh putain, finit par crier Ron. Je vais jouir. Oh putain, ouais, je vais éjaculer.

Pearce le regarda se masturber jusqu'à sa libération et quelques instants plus tard, il se retira du trou plus que bien utilisé du jeune homme pour se débarrasser du préservatif et ajouter son propre sperme à celui de Ron sur son torse. En sueur et vidé, Pearce embrassa légèrement son compagnon sur les lèvres avant d'attraper une serviette – qu'il appelait 'serviette à sperme' – dans le tiroir de sa table de nuit pour nettoyer Ron.

— Non, ne fais pas ça, dit Ron.

Il mélangea les traînées de semence et les fit pénétrer en les frottant sur sa peau.

— Je veux être collant de notre sperme en rentrant chez moi.

Pearce se détendit un peu. Au moins, le mec savait qu'il n'allait pas passer la nuit blotti contre lui en rêvant qu'ils allaient choisir le service à thé en porcelaine plus tard dans la semaine.

— Si c'est ce qui te branche, dit-il.

Il se servit de la serviette pour essuyer la sueur de son front puis la jeta sur le sol alors qu'il se rendait dans la salle de bain pour soulager sa vessie.

— Ce n'est pas pour te presser ou quoi que ce soit, mais j'ai un vol demain matin très tôt et je suis lessivé.

— Ouais, je comprends, cria Ron de la chambre, et lorsque Pearce sortit de la salle de bain, il le trouva déjà habillé et en train d'enfiler ses bottes.

— Merci pour cette agréable soirée, dit Pearce et, parce qu’il se sentit mal à l’aise de se tenir debout complètement nu devant le jeune home, il ramassa son caleçon qui était par terre. Tu es un mec sexy. Tu te débrouilleras très bien à Washington.   

— Merci, j’ai passé un bon moment.

Ron se leva et embrassa brièvement Pearce sur la bouche.

— Je crois que je ne vais pas être capable de chier pendant une semaine, mais ça en valait la peine.

— Tu as très bien encaissé, lui dit Pearce en posant une main sur le dos du jeune homme et en le dirigeant lentement vers le couloir et la porte d’entrée. Tu as un cul sacrément sexy.

Ron s'arrêta à la porte et se retourna pour le regarder.

— Eh bien, bon vol, Joe. Où vas-tu ?

Pearce ouvrit la porte de l'appartement.

— À Détroit.

— Ah ouais ? Pour affaires ou pour le plaisir ?

Pearce lui lança un regard perçant.

— C'est Détroit. Qu'est-ce que tu en penses ?

Ron rit.

— D'accord, tu marques un point. Mais ils ont quelques bonnes équipes sportives. Enfin, deux bonnes équipes sportives. Et les berges sont très agréables.

— Ouais, je vais m'assurer de voir tout ça pendant que je serais là-bas.

Il mit de nouveau sa main sur le dos du jeune homme et le poussa dans le hall d'entrée.

— Conduis prudemment, Ron.

— Peut-être qu'on se croisera de nouveau dans un bar quand tu reviendras en ville ? demanda Ron avec espoir.

Pearce haussa les épaules.

— Peut-être. Bonne nuit.

— Bonne nuit, Joe.

Pearce ferma la porte et enclencha les trois verrous. Il se rendit dans la salle de bain en bâillant pour prendre une douche rapide, son esprit rejouant la baise intense qu'il venait de prodiguer à ce pauvre gamin. Ron avait très bien encaissé son pilonnage, il devait bien le reconnaître. En un sens, cela lui rappela son temps à l'académie et les nuits qu'il avait passées avec Morgan. Tandis que l'eau ruisselait sur lui, le sexe de Pearce frémit au souvenir du membre de Morgan martelant son cul, s'enfonçant violemment et profondément à chaque poussée. Morgan savait comment labourer un cul. Dommage qu'il ait été un tel connard dans les autres aspects de sa vie.

Il prit son sexe dans une main et tira sur ses testicules avec l'autre, se masturbant sous le jet chaud de la douche en pensant au fourreau étroit de Ron. Il détourna consciencieusement ses pensées de Morgan – qui était de l'histoire ancienne – et finalement, avec un grognement satisfait, éjacula en tenant sa verge vers le bas, directement dans le siphon. Il se secoua pour faire tomber les dernières gouttes de sperme puis se savonna encore une fois et se rinça avant de couper l'eau de la douche.

Quelques minutes plus tard, il s'écroula sur le lit dont les draps étaient encore humides de la sueur de Ron et s'endormit rapidement.

Le temps à Détroit était tel que Pearce s’y était attendu : gris et d’un froid mordant. Au moment où il descendit de la navette de l'entreprise de location de voiture, le vent fouettale devant de son manteau de cuir, le gelant jusqu'à la moelle et faisant naître un juron sur ses lèvres. Il mit le moteur la berline – de taille moyenne – en marche et le laissa tourner quelques minutes pour se réchauffer, soufflant dans ses mains et souhaitant ne pas avoir oublié d'apporter ses gants.

Les instructions qu'on lui avait données pour se rendre au bureau du FBI de Détroit étaient plus que nébuleuses. Des barils de construction orange semblaient déterminés à l'empêcher de se rendre à destination, et il dut appeler plus d'une fois l'agent qu'il devait rencontrer, Malak Bata, pour qu'il lui donne des indications, à la suite de rampes d'accès et de routes fermées. Comment diable les gens arrivaient-ils à se déplacer dans cette foutue ville ? Et pour quelle raison l'appelait-on la Motor City ?

Après un trajet qui dura plus longtemps que son putain de vol, Pearce se gara finalement dans le parking du bureau de Détroit et prit l'ascenseur pour se rendre au vingt-sixième étage de l'immeuble fade qui aurait pu tout aussi bien avoir un panneau proclamant BUREAUX DU GOUVERNEMENT.

L'agent Malak Bata était un pakistanais court sur pattes et mince, mais avec un regard féroce qui disait à Pearce que c’était un homme qu'il valait mieux ne pas contrarier. Pearce avait l'impression d'être mal fagoté dans son jean et sa chemise en chambray tandis qu'il suivait l'homme à  travers le bureau peuplé d'hommes et de femmes en costumes de ville. Mais il décida qu'ils n'avaient pas eu à prendre l'avion de Washington DC, ce matin pour venir travailler, donc si quelqu'un avait un problème avec la façon dont il était habillé, ils pouvaient aller se faire foutre.

Dans le minuscule bureau sans fenêtres de Bata, Pearce prit un siège devant le bureau et l'homme croisa ses petites mains sombres sur le buvard.

— Agent spécial Pearce, commença Bata avec son accent anglais très prononcé, ce témoin que vous êtes venus protéger et conduire vers le nord, est très important pour la sécurité nationale.

Pearce leva une main.

— Waouh, attendez une minute, Bata. Emmener vers le nord ? Excusez-moi ? Personne à Washington ne m'a dit que je devrais emmener ce mec faire une balade dans un autre État.

— Non, vous avez raison, continua Bata. Et c'est parce que nous ne pouvions pas prendre de risque au cas où quelqu'un à Washington serait impliqué.

— Impliqué ? Impliqué dans quoi ?

— Dans un complot pour tuer notre témoin.

Pearce se rencogna dans son siège en fronçant les sourcils.

— Vous allez devoir revenir en arrière sur plusieurs semaines Bata, et me mettre au courant de l’affaire.

— Pardonnez-moi. Permettez-moi de débuter par le commencement. Le témoin vivait dans un immeuble dans un quartier du centre-ville de Détroit que nous avions sous surveillance. Le système de ventilation dans le bâtiment est vieux et lui a permis d'entendre plusieurs rencontres qui ont eu lieu dans l'appartement d'un autre résident, un homme que nous recherchons depuis plusieurs années maintenant, Harold Hickam.

— Hickam, répéta Pearce en levant les yeux au plafond comme s’il cherchait dans sa mémoire. Je connais ce nom. 

Bata hocha la tête.

— La plupart des agents le connaissent. Nous le recherchons à cause de ses connexions avec une cellule terroriste séparatiste connue sous le nom de Maîtres de la Rébellion. 

— D’accord, ouais, je me rappelle ce mémo maintenant. Un de leurs avant-postes a été attaqué et l'ATF a trouvé une batterie d'engrais et un monticule de fumier de vache qu'ils utilisaient pour faire du méthane.

— Oui, c'est exact.

Bata s'installa plus confortablement sur son siège et croisa les doigts devant lui.

— Le témoin, Mark Beecher, a entendu plusieurs conversations avec divers membres des Maîtres de la Rébellion. Il a également vu trois hommes entrer et sortir de l'appartement à différentes heures de la journée. Il a commencé à s'inquiéter et a appelé la Sécurité Intérieure. M. Beecher a fait sa déposition, et on a demandé au FBI d'infiltrer le bâtiment. Nous avons découvert que l'un des hommes était Harold Hickam et nous nous sommes déployés pour l'arrêter. Malheureusement, nous avons raté la capture d'Hickam, et à la place nous avons arrêté deux de ses collaborateurs.

Pearce sourit en entendant Bata utiliser le mot collaborateur, comme si les Maîtres de la Rébellion étaient un genre de société publique.

—Laissez-moi deviner, dit-il. L'un d'eux veut passer un accord. Il dénoncerale reste des Maîtres de la Rébellion en échange d'une réduction de peine et certains avantages en prison.

Bata acquiesça.

— Cet homme a mentionné qu'il pourrait être ouvert à un accord, mais pas pour dénoncer les Maîtres de la Rébellion. Il a des informations sur les relations d'Harold Hickam avec un membre du FBI.

Pearce haussa les sourcils.

— Pas un agent infiltré ?

Bata secoua la tête.

— Non. Quelqu'un au sein du FBI a fait passer des informations à Hickam, ce qui est probablement la raison pour laquelle il a réussi à nous échapper quand nous avons perquisitionné son immeuble.

— Je me demande comment les informations de Beecher sont arrivées aux oreilles de l'informateur, dit Pearce.

Bata haussa les épaules.

— Nous n'avons pas encore obtenu d’informations au sujet de cet homme.

— Donc, Beecher est votre seul témoin de ces rencontres, et il doit être protégé.

— Exact. Le témoignage de M. Beecher est crucial pour le maintien de ces hommes en prison et pour notre affaire contre Hickam. Selon la rumeur, Hickam est entré dans la clandestinité, mais n'a pas quitté la région de Détroit. Le premier procès pour les acolytes d'Hickam doit se tenir la semaine prochaine, et le témoignage de M. Beecher est la clé de voute du dossier de l'accusation. Pour des raisons de sécurité, nous allons transférer jusque-là M. Beecher dans une petite ville au nord d'ici.

Pearce se passa les mains sur le visage et soupira.

— Et j'ai été choisi pour être son ange gardien pour la semaine ?

— Nous ne pouvions pas courir le risque d'assigner un agent de notre bureau alors que nous n'avons pas encore découvert l'identité de l'informateur d'Hickam, expliqua Bata. Après avoir contacté le bureau principal, vous avez été très fortement recommandé par le directeur adjoint Harris.

— Ouais, grommela Pearce. Je parie que je l'ai été.

Il se remit sur ses pieds.

— Très bien, je suppose que je devrais rencontrer ce grand héros américain.

Bata le conduisit à travers plusieurs couloirs jusqu'à une porte au bout de l'un d'eux. Deux agents étaient assis devant la porte, leurs vestons drapés sur le dos de leurs chaises pour exposer leurs holsters.

Les hommes firent un signe de tête en direction de Bata, jetèrent un rapide coup d'œil à Pearce pour l'évaluer puis se levèrent et ouvrirent la porte. Pearce suivit Bata dans le petit espace confiné d'une salle de conférence impersonnelle qui sentait la sueur et la peur. Un homme blond pâle avec de petites lunettes rectangulaires était assis à la table, un bloc-notes jaune devant lui dont les pages étaient remplies d'une écriture serrée. Pearce fut frappé par la jeunesse et la beauté de Beecher ; vingt-huit ans tout au plus avec une mâchoire carrée et une barbe de trois jours blonde. L'homme sauta sur ses pieds et Pearce remarqua le tee-shirt noir qui moulait sa poitrine ferme et son ventre plat.

— Mark Beecher, voici l'agent spécial Pearce, déclara Bata. C'est lui qui va vous accompagner à la planque.

Mark eut un rire nerveux.

— M'accompagner ? Vous ne voulez pas plutôt dire me forcer à quitter mon emploi, mes amis, ma famille – ma vie entière – parce que j'ai entendu quelques connards de terroristes se vanter de vouloir faire exploser la terre entière ? Ne serait-ce pas une description plus précise, Agent Bata ?

Pearce haussa les sourcils devant l'accès de colère de Mark et regarda attentivement Bata. Ce dernier hocha la tête et répondit calmement :

— Je sais que tout cela vous paraît un peu extrême, mais nous voulons nous assurer de votre sécurité et c'est la meilleure façon que nous ayons de le faire.

Mark regarda Pearce puis à nouveau Bata.

— Vous pensez qu'il va être en mesure d'empêcher les hommes de main aryens d'Hickam de me tuer ?

— L'agent spécial Pearce nous a été fortement recommandé par Washington, expliqua Bata.

— Eh bien, grand bien lui fasse, rétorqua Mark.

Bata continua comme si le jeune homme n'avait rien dit.

— Cette recommandation, associée à la planque hors du comté de Wayne pourront, nous le pensons, garantir votre sécurité.

— Oh, vous le pensez ?

Mark regarda Pearce.

— Alors agent spécial Pearce, avez-vous déjà affronté une bonne vieille cellule terroriste locale ? 

Pearce s'avança vers Mark et le fixa d’un regard froid, vaguement en colère. Il vit une lueur de peur dans les yeux noisette de l'homme qui fut rapidement remplacée par une volonté d'acier que Pearce ne put s'empêcher de respecter.

— Pas de terroristes à proprement parler, mais j'ai eu ma part de situations dangereuses.

— Super, grommela Mark.

Il ramassa son bloc-notes et son stylo puis les fourra dans une mallette aux parois souples.

— Et une situation dangereuse pour vous à Washington ce serait quoi, à proprement parler ? Des politiciens recevant une fellation de la part de prostitués transsexuels dans une ruelle sombre ?

Bata ouvrit la bouche pour répondre, mais Pearce leva une main et se pencha sur la table pour plonger ses yeux dans ceux de Mark.

— Écoutez, M. Beecher, vous et moi allons passer beaucoup de temps ensemble au cours de la semaine prochaine, vous comprenez ? Et pendant que vous y êtes, réfléchissez à ça : je suis la seule chose qui se tient entre vous et une balle dans la tête. Alors vous allez peut-être commencer à être un peu plus aimable et beaucoup plus coopératif, d'accord ?

Les yeux de Mark se plissèrent derrière ses lunettes, mais il ne détourna pas le regard. Il fit un rapide signe de tête, regarda Bata, puis de nouveau à Pearce.

— Très bien. Allons-y.  

Pearce fit un pas en arrière.

— Après vous, je vous en prie.

Alors que Mark arrivait à la porte, une alarme se mit à sonner et une petite lumière stroboscopique en haut du mur de la salle de conférence se déclencha. Instinctivement, Pearce saisit Mark par le bras et le tira en arrière dans la pièce. Il le plaça hors de la ligne de visée du couloir et se positionna devant lui, son arme à la main.

— Alarme incendie, cria Bata par-dessusle bruit de la sirène.

Les deux autres agents, qui avaient également sorti leurs armes, prirent position de chaque côté de la porte de la salle de conférence.

Pearce se retourna pour plonger dans le regard terrifié de Mark.

— Tout va bien, le rassura-t-il en se penchant vers lui pour être entendu par-dessus l’alarme. Je vais vous sortir d’ici. Contentez-vous de rester près de moi, d’accord ?

Mark hocha la tête et Pearce se tourna vers la porte, son cerveau travaillant à cent à l'heure pour trouver un moyen de les faire sortir en toute sécurité de l'immeuble. L'alarme incendie qui s’était déclenchée juste au moment où Mark quittait la sécurité de la salle de conférence n’était pas une coïncidence. L'alarme devait provoquer le chaos dans tout le bâtiment et permettre à n'importe qui de pénétrer à l'intérieur. Elle fournirait également une couverture pour toute personne à l'intérieur du bureau essayant de s'emparer de Mark, par exemple un homme d'Hickam.

Pearce regarda les agents autour d'eux dans la salle de conférence, tous les visages crispés sous la tension et les yeux en alerte alors qu'ils balayaient la zone de l'autre côté de la porte. Il savait qu'il y avait une bonne chance qu'un de ces agents, même l'agent Bata, puisse être la taupe de Hickam.

Tandis que l'alarme incendie bourdonnait et que les agents hors de la salle de conférence se dirigeaient vers les sorties, Pearce se rendit compte qu'à partir de cet instant, il était seul.

Le son strident de l'alarme envoya des piques de frayeur dans tout le corps de Mark et il se figea, un pied hors de la salle de conférence. Son estomac se serra, et il venait juste de commencer à se tourner pour regarder dans la pièce quand quelqu'un saisit son bras et le tira à l'intérieur. Pearce l'avait efficacement déplacé hors de vue du couloir et contre le mur, se plaçant devant lui en sortant son arme de son étui. L'agent Bata dit quelque chose à propos d'une alarme incendie, puis l'agent Pearce tourna la tête, ses yeux bruns sombres plongeant dans les siens pendant un court moment et ce fut tout ce qu'il lui fallut. Mark sentit quelque chose remuer en lui comme si des doigts avides désiraient sortir de son corps : quelque chose qui jusqu’à cet instant était sombre et en sommeil. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas ressenti une aussi forte attraction pour quelqu'un, et jamais aussi vite. Il avait gardé le moindre signe de faiblesse ou d'insécurité à l'abri, à l'intérieur des murs qu'il avait construits autour de son cœur, se cachant derrière le sarcasme et une langue acérée. Il avait été blessé tant de fois – encore récemment par Eric – que cela n'en valait pas la peine.

Pearce se pencha, et pendant une terrible seconde palpitante, Mark pensa qu'il allait l'embrasser. Mais au lieu de ça, l'agent parla assez fort par-dessus l'alarme pour que Mark l'entende.

— Tout va bien, je vais vous sortir d'ici. Contentez-vous de rester près de moi, d’accord ?

Mark hocha la tête et Pearce détourna le regard, balayant la pièce des yeux et observant les autres agents.

— Y a-t-il un monte-charge dans ce bâtiment ? entendit-il finalement Pearce demander à l'agent Bata.

Ce dernier hocha la tête et fit signe à Pearce de le suivre. Pearce se retourna et se pencha de nouveau, plus proche que jamais.

— Suivez-moi, chuchota-t-il à l'oreille de Mark. Nous allons prendre le monte-charge. Si quelque chose arrive, restez avec moi, personne d'autre. Compris ?

Mark frissonna sous la chaleur humide de l'haleine de Pearce et maudit la rapidité de son érection, en dépit de la situation. Il hocha la tête et, mettant sa mallette devant lui pour cacher son état, suivit Pearce alors que Bata les conduisait dans le couloir, les deux agents portant leur arme à la main. Après quelques pas dans le couloir, Pearce se retourna et fit signe aux deux agents qui gardaient la porte de rester derrière.

Mark suivit Pearce et Bata à travers la foule d'agents et de directeurs qui se dirigeait consciencieusement vers les sorties. L'alarme incendie bourdonnait et des lumières clignotaient à certains endroits le long du mur. Ils sortirent des bureaux par une entrée sécurisée et se retrouvèrent dans le hall central où se situaient les ascenseurs. Il y avait deux cages d'escaliers dans l'immeuble, et la foule qui se précipitait vers la sortie les engorgeait toutes les deux. Des files de personnes légèrement inquiètes s'étaient formées sur le palier de chaque cage d'escalier, attendant que ceux des étages inférieurs en aient libéré l'accès. Pearce tendit la main en arrière et saisit Mark par le bras, le tirant derrière lui alors qu'il se frayait un passage à coups d'épaule à travers la foule qui les ralentissait. Mark le suivit et essaya de ne pas penser à la forte poigne de l'homme et ce qu'il ressentirait si cette emprise s'exerçait sur son sexe.

Au détour d'une des cages d'escaliers, l'agent Bata s'arrêta devant une large porte d'ascenseur grise.

— Voilà, c'est le monte-charge.

Il appuya sur le bouton d'appel et se retourna pour se retrouver nez à nez avec le canon de l'arme de Pearce.

— Quoi ? Qu'est-ce que vous faites ?

— Hé ! s'écria Mark en essayant de s'avancer, mais Pearce le retint.

— Silence, dit l'agent sans le regarder. Bata, rengainez votre arme et éloignez-vous de l'ascenseur.

— Il m'a aidé depuis que je suis arrivé dans les locaux du FBI, protesta Mark.

Pearce le saisit par le devant du tee-shirt et le tira pour l'appuyer contre le mur à côté des portes du monte-charge sans jamais quitter des yeux Bata.

Ce dernier leva la main qui tenait l'arme et la plaça lentement dans son holster.

— C'est bon, Mark. Je comprends pourquoi l'agent spécial Pearce fait ça.

— Cela n'a rien de personnel, Bata, dit Pearce.

L'ascenseur annonça son arrivée et Mark sursauta. Pearce le poussa dans la cabine et entra à reculons derrière lui, son arme toujours pointée sur Bata.

— Je ne sais pas à qui je peux faire confiance ici.

Mark regarda l'agent Bata avec des yeux écarquillés et effrayés tandis que Pearce appuyait sur le bouton du troisième étage. Alors que les portes coulissantes se refermaient, Pearce fixa l'agent Bata dans les yeux.

— On reste en contact, dit-il.

Une fois que l'ascenseur commença à descendre, Mark le frappa sur le bras, mais avec son sac sur l'épaule, il ne réussit pas à mettre beaucoup de force dans son coup. Pearce se tourna vers lui, ses yeux bruns bouillonnant de contrariété.

— C’était pourquoi, ça ?

— Parce que vous êtes un vrai connard, voilà pourquoi, répondit Mark. Vous n’aviez pas à pointer votre arme sur le visage de Bata. Il n’a fait qu’agir dans mon intérêt.

Pearce haussa les épaules et se retourna, fixant ses yeux sur les numéros des étages à côté de la porte.

— Je ne connais personne dans ce bureau. Jusqu’à ce que je travaille avec quelqu’un que je connais et en qui j’ai confiance, on va le faire à ma manière.  

— Oh, et votre manière implique de me faire sortir d’un immeuble qui est peut-être en feu par le monte-charge ? demanda Mark en croissant les bras et en lui lançant un regard mauvais. N’importe quel gamin à la maternelle sait qu’il ne faut pas prendre l’ascenseur lorsqu’un immeuble est en feu.

— Ouais ? Donc, quiconque a déclenché l'alarme pour vous piéger à la sortie ne s'attendra pas à ça, pas vrai ?

La cabine s'arrêta au troisième étage et Pearce glissa la main qui tenait l'arme dans son blouson en cuir alors que les portes s'ouvraient.

— Venez. Nous devons faire vite. Une fois que nous serons à l'extérieur, nous nous dirigerons vers la rue, compris ?

— Pourquoi ne sommes-nous pas descendus jusqu'au rez-de-chaussée ?

Pearce appuya sur le bouton dudit rez-de-chaussée et tira Mark dans le couloir tandis que les portes se refermaient et que la cabine vide descendait dans le hall.

— Parce que c'est la deuxième chose à laquelle ils s'attendent de nous.

Ils se mélangèrent à la foule dans la cage d'escalier, Pearce saisissant le bras de Mark afin de ne pas le perdre dans la marée humaine. Mark était sûr qu'il allait avoir des ecchymoses de la forme des doigts de Pearce sur ses biceps à la fin de la journée. Au rez-de-chaussée, ils franchirent les portes du hall d'accueil avec le reste des employés et posèrent le pied sur le trottoir de Michigan Avenue dans la cohue. Mark suivit l'agent alors qu'il traversait la rue et entrait dans le hall d'une banque. Ils restèrent à la porte et regardèrent les gens qui sortaient de l'immeuble du FBI de l'autre côté de la rue et qui se dirigeaient vers le parking. Un trio de camions de pompiers arriva, bloquant la rue et la sortie du parking, et plusieurs pompiers se précipitèrent à l'intérieur du bâtiment.

— Merde, murmura Pearce. Ils ont bloqué ma voiture de location. Foutus pompiers qui pensent qu'ils peuvent tout simplement se garer n'importe où.

— Ils protègent les gens, chuchota Mark.

— Ouais ? Moi aussi, mais est-ce qu'on m'accorde un traitement spécial pour autant ?

Pearce se retourna et regarda le hall de la banque.

— Oh oh.

Mark se tourna à son tour pour suivre le regard de Pearce et vit l'agent de sécurité de la banque qui leur lançait un long regard froid.

— Je crois que nous devrions y aller, murmura-t-il.

— Je crois que vous avez raison, dit Pearce en hochant la tête. Allons-y.

Ils sortirent dans le vent froid et Mark demanda :

— Et maintenant, où va-t-on ? Vous avez dit que votre voiture était bloquée.

— Je réfléchis au fur et à mesure, là, d'accord ? Contentez-vous de me suivre.

Ils longèrent la rue jusqu'à une intersection. Un bus arriva, ses freins sifflants en s'arrêtant avant de déposer un groupe de personnes âgées tandis qu'en bas de la rue, un ouvrier mettait un marteau-piqueur en marche. Quelque chose de petit et pointu piqua la nuque de Mark et il grimaça. Levant la main pour toucher la zone atteinte, il la retira maculée d'une petite quantité de sang.

— C'est quoi ce bordel... ?

Il sursauta alors qu'une autre balle heurtait le mur derrière lui, des fragments de brique piquant à nouveau son cou, le bruit de la détonation masquée par le marteau-piqueur.

— À terre ! cria Pearce en poussant Mark sur le sol tandis qu'il sortait son arme.

Les gens autour de lui crièrent et se précipitèrent pour se mettre à couvert.

— À terre ! Tout le monde à terre !

Pearce poussa Mark vers l'entrée d'une ruelle et trébucha après lui, tous les deux restant baissés. Une fois la ruelle atteinte, Pearce posa une main sur la poitrine de Mark pour le maintenir le dos à plat contre le bâtiment et se retourna pour regarder dans la rue.

— Où est-il ? demanda Mark.

— Je ne sais pas.

Une volée de balles frappa le trottoir et le mur à l'entrée de la ruelle, et Pearce tira Mark pour le mettre à genoux, tombant surlui pour le protéger. La chaleur que dégageait le corps de l'agent l'enveloppa pendant un moment, et même si les balles sifflaient autour d'eux et ricochaient sur le mur de ciment, Mark se sentit enfin en sécurité.

— Vous êtes blessé ? demanda Pearce une fois que la fusillade eut cessé.

Il se leva et remit Mark sur ses pieds.

— Vous avez été touché ? Vous êtes blessé ?

— N-non, bégaya Mark. Non, je vais bien. Je ne suis pas blessé.

Quelqu'un cria dans la rue, et Pearce poussa de nouveau Mark contre la paroi de briques, la tête face au mur. Il s'appuya alors contre lui et Mark pouvait l'entendre haleter derrière lui, sentir le souffle chaud de son haleine sur sa nuque et le renflement de l'entrejambe de l'agent qui se pressait contre ses fesses. Même alors qu'une autre volée de balles atteignait l'entrée de la ruelle, la partie la plus primitive de son esprit envisagea ce qu'il ressentirait si Pearce haletait comme ça en s'enfonçant en lui.

— D’accord, voilà ce qu’on va faire, dit Pearce. Nous allons courir hors de cette ruelle comme si nous avions le feu au cul et parcourir le plus de rues possible, et quand nous nous serons suffisamment éloignés, nous prendrons le premier bus que nous trouverons, compris ?

— Hum-hum, répondit Mark. Avez-vous pu voir qui nous tirait dessus ?

— Non, et je ne crois pas que nous ayons beaucoup de temps. Alors allons-y.

Au moment où ils s'éloignaient du mur et se tournaient pour sortir de la ruelle, une voiture fit crisser ses pneus dans la rue. Un homme portant un masque de ski se pencha par la fenêtre du côté passager et ouvrit le feu avec une arme automatique. Les balles sifflèrent devant eux, faisant voler des déchets et des morceaux de brique et de mortier. Pearce poussa Mark derrière une benne à ordures et se jeta derrière lui.

Lorsqu'il y eut une accalmie dans les tirs, Pearce se pencha rapidement au coin de la benne et tira deux coups de feu. Mark mit ses mains sur ses oreilles et ferma les yeux. Comment tout cela était-il arrivé ? Des sirènes retentirent au loin et Mark entendit les pneus crisser de la voiture des assaillants qui repartaient.

— Nous devons y aller, dit Pearce en remettant Mark sur ses pieds.

— Mais les flics arrivent, protesta Mark alors que Pearce le traînait à l'entrée de la ruelle. Ils peuvent nous aider, non ?

— Mec, tu n'as rien compris, hein ? lui cracha Pearce au visage. Tu ne peux plus faire confiance à personne, d'accord ? Personne. Tous ceux que nous rencontrerons – le FBI, la police, des représentants officiels du gouvernement, Mère Térésa – tout le monde peut essayer de te tuer. Compris ?

Mark se dégagea de l’emprise de Pearce sur son bras et se tourna pour continuer à marcher.

— Ouais ? Alors dans quelle catégorie te trouves-tu ?

— Quelque part entre Mère Térésa et les représentants officiels du gouvernement je suppose, grommela Pierce.

Ils arrivèrent à l'extrémité opposée de la ruelle et Pearce fit signe à Mark d'attendre. L'agent se pencha prudemment au coin et regarda à droite et à gauche du pâté de maisons. Deux voitures de police passèrent rapidement, sirènes et gyrophares allumés, se dirigeant vers le bâtiment du FBI. Quand elles furent parties, Pearce fit signe à Mark de le suivre et traversa la rue. Une fois qu'ils se trouvèrent à quelques rues de la fusillade, Pearce s'arrêta pour recharger son arme et Mark s'accroupit dos au mur pour reprendre son souffle en essayant de ne pas trembler.

— Écoute, dit Pearce. Je sais que ça craint et que tu n’as rien demandé de tout ça. Je le comprends, d’accord ? Mais voilà la situation : malheureusement, je suis le seul mec à qui tu peux faire confiance pour l’instant. Je suis peut-être un connard, mais te garder en vie est ma priorité, alors il va falloir trouver un moyen de s’entendre.

— Ouais, j’ai compris, dit Mark en hochant la tête et en se frottant le bras là où Pearce l’avait agrippé

— Très bien. Allons-y.

Une bruine froide commença à tomber alors qu'ils tournaient et courraient le long de la rue.

Quelques rues plus loin, ils arrivèrent dans une rue saturée de voitures stationnées et par des employés de bureau se pressant sous la pluie froide en constante augmentation. Pearce regarda à droite à gauche, puis pointa du doigt un petit restaurant avec plus de serveuses que de clients. Ils se glissèrent dans l'odeur de graisse et d'aliments frits et prirent un box au fond de la salle. Une fois que Pearce se fut débarrassé de son blouson en cuir mouillé, il s'assit le dos au mur pour garder un œil sur la porte. Mark attrapa des serviettes du distributeur qui se trouvait sur la table pour essuyer la pluie de ses lunettes.

— Pas de bus ? demanda-t-il.

Pearce secoua la tête en regardant autour de lui.

— Pas encore. J'ai besoin de temps pour réfléchir.

Mark suivit son regard.

— Et tu as choisi un Coney Island ?

Pearce plissa les yeux avec agacement.

— Quoi ?

Mark agita la main.

— Cet endroit. Un Coney Island, dit-il en penchant la tête avec curiosité et une goutte d'eau de pluie coula sur son cou. Tu n'as jamais entendu parler d'un Coney Island ?

— Le parc d'attractions, oui, grommela Pearce, mais pas un restaurant.

— Eh bien, c'est ce que c'est. La cuisine grecque, les hot-dogs avec piments, oignons et moutarde. Le chili frit. Il n'y en a pas à Washington ?

— Je suppose qu'on rate quelque chose, dit Pearce. Arrête de parler, s'il te plaît. Colorie le set de table pendant que j'essaie de mettre un plan au point, d'accord ?

Mark fronça les sourcils et étudia le menu. Il resta silencieux pendant quelques instants avant de demander :

— Tu crois vraiment que l'agent Bata est impliqué dans tout ça ?

— Je ne sais pas, répondit Pearce avec un soupir. Tout ce que je sais, c'est que je ne peux faire confiance qu'à une seule personne : moi.

— Eh bien, il y a moi aussi, dit Mark.

Pearce laissa échapper un petit rire silencieux puis souhaita ne l'avoir jamais fait lorsqu'il vit l'expression blessée de Mark.

— Désolé. Tu as raison. Nous sommes dans le même bateau, d'accord ? J'ai compris.

Mark remit ses lunettes et lança un long regard à son compagnon, ses yeux noisette semblant percer son cerveau.

— Quoi ? demanda Pearce.

Mark secoua la tête et regarda par-dessus l'épaule de l'agent.

— Rien. Je reviens tout de suite. J'ai besoin de pisser.

Il se leva, mais Pearce lui saisit le poignet.

— Je t'accompagnerais une fois que la serveuse sera passée.

Mark soupira et leva les yeux au ciel, mais se rassit. Un instant plus tard, une jeune blonde arriva avec un pot de café.

— Vous voulez du café, les gars ?

— Oui, s'il vous plaît, dit Mark et Pearce hocha la tête lui aussi.

Elle remplit les tasses et les laissa seuls pour qu'ils regardent leurs menus.

Ils se levèrent, et une fois que Pearce eut vérifié la petite salle de bain, les deux hommes se dirigèrent vers les urinoirs. Pearce essaya de ne pas penser à Mark debout à côté de lui, son sexe à la main, le corps enduit de sueur de leur fuite. Il ferma les yeux et repoussa ces pensées de son esprit. Il devait se concentrer pour trouver un moyen de s'en sortir vivant. Après s'être lavé les mains, ils retournèrent dans leur box où Mark sirota son café tout en consultant le menu.

— Combien de liquide as-tu sur toi ? demanda Pearce en sortant son portefeuille de son blouson avant de compter les billets qui s'y trouvaient.

Il avait un peu plus de deux cents dollars.

Mark le regarda par-dessus ses lunettes.

— Est-ce que tu essaies de me dire que je dois payer le déjeuner ?

— Non, j'essaie de calculer combien de temps on peut tenir sans se servir d'une carte de crédit, ce qui les mettrait sur nos traces, expliqua Pearce. Alors, combien de liquide as-tu ?

Mark fouilla son portefeuille.

— Soixante-treize dollars.

— Ce n’est pas beaucoup, marmonna Pearce.

Mark regarda autour de lui puis par les fenêtres.

— Il y a un guichet automatique dans le coin là-bas. Ils savent que nous sommes dans le coin de toute façon. Ne pourrait-on pas s'y arrêter et retirer de l'argent quand nous partirons ?

Pearce hocha la tête et but une gorgée de son café. C'était une bonne idée, mais il ne voulait pas que le mec le sache. Pearce avait besoin d'être celui qui contrôlait la situation.

— Ouais, ça pourrait marcher.

La serveuse s'approcha et Mark commanda une salade grecque au poulet grillé. Pearce commanda quant à lui un combo Coney avec des frites au piment et au fromage. Une fois que la serveuse se fut éloignée, Pearce remarqua l'expression sur le visage de Mark.

— Quoi ?

— Nos vies sont menacées et tu commandes un Coney Island et des frites au piment et au fromage ? dit Mark. Vraiment ?

— Hé, on vient de se faire tirer dessus, alors je profite de manger ce que je veux tant que je le peux, répondit Pearce. Laisse-moi deviner : tu bois du lait de soja, ne manges que des légumes biologiques et tu parraines un bébé gorille en Afrique, c'est ça ?

Mark éclata de rire et secoua la tête.

— Non J'ai juste pensé que, puisque tu es en si bonne forme...

Le jeune homme rougit et le gaydar de Pearce montra le bout de son nez alors que Mark détournait les yeux et continuait :

— ... je pensais juste que tu mangeais plus sainement, c'est tout.

Pearce sourit avant de pouvoir s'en empêcher.

— Eh bien, mon médecin me harcèle à cause de mon taux de cholestérol et je fais deux fois plus d'exercices que je le devrais parce que je mange trop de mauvaises graisses. Alors ?

Mark haussa légèrement une épaule et sirota son café.

— Tant que tu es heureux.

— Eh bien, je ne sais pas si j'irais jusque-là... commença Pearce avant de s'arrêter en entendant sonner le portable de Mark.

La sonnerie était une sorte de musique électro merdique et elle attirait l'attention de tout le monde dans le restaurant.

— Arrête cette putain de sonnerie !

— Je suis désolé, dit Mark en cherchant son téléphone dans son sac.

Il appuya sur un bouton et la sonnerie prit fin brutalement.

— Je suis désolé. J’avais oublié que j’avais laissé la sonnerie.

— Mets-le en mode silencieux, siffla Pearce. Maintenant.

— D’accord, d’accord.

Il appuya sur plusieurs boutons à la suite puis posa le téléphone sur la table.

— Voilà, c’est fait, d’accord ? 

Pearce leva les yeux tandis que la serveuse s’approchait avec leurs plats en équilibre sur ses bras.

— Nous ne devons pas attirer l’attention, compris ?

Mark hocha la tête et se recula sur sa chaise alors que la serveuse posait sa salade devant lui. Elle déposa ensuite le hot-dog Coney Island de Pearce devant lui et l’assiette de frites au centre de la table.

— Ce sera tout ? demanda-t-elle en le regardant directement.

Il hocha la tête dans sa direction.

— Tout va bien, merci.

— Faites-moi savoir si vous avez besoin d’autre chose.

Elle arracha leur addition et la plaça à l’envers près des frites.

— Régalez-vous.

Elle fit un clin d'œil à Pearce et s'éloigna en balançant ses hanches.

— Ouais, dit Mark en levant les yeux au ciel avant de mordre dans un piment vert. Nous ne devons pas attirer l'attention.

— Tais-toi et mange, répondit Pearce en prenant une bouchée de son hot-dog. J'ai besoin de trouver quelle sera notre prochaine étape.

Le téléphone de Mark laissa échapper un bip bruyant. Pearce recracha presque sa nourriture tandis que le jeune homme saisissait son téléphone et jouait une fois de plus avec les boutons tout en s'excusant.

— Je suis désolé, expliqua Mark en fourrant frénétiquement son portable dans la poche avant. Ce n'est pas la sonnerie, c'est la notification de la messagerie vocale. D'accord ? Toutes les notifications sont débranchées maintenant, d'accord ? Toutes. Il n'y en aura plus.

Pearce s'arrêta de mâcher et le regarda. Il n'avait pas pensé au signal du portable. Bon sang, qu'est-ce qui n'allait pas avec lui ? C'était le b.a.-ba de la fuite. N'importe quel abruti le savait. Les téléphones portables émettaient un signal qui pouvait être traqué même si on ne s'en servait pas.

Il enfourna son hot-dog et parla la bouche pleine.

— Finis ton plat. Maintenant.

Mark regarda autour de lui, les yeux écarquillés.

— Quoi ? Pourquoi ? Il y a quelqu’un ? 

— Prends ce que tu ne peux pas finir et allons-y. Maintenant. 

Pearce se leva, jeta quelques billets sur la table et avala le reste de son café.

— Je suis sérieux, on doit partir. Tout de suite, Mark, allez.

Mark fourra plusieurs morceaux de poulet dans sa bouche et but du café puis se leva également. Ses joues étaient gonflées de nourriture et il faillit assommer un homme alors qu'il balançait son sac sur son épaule.

Pearce sortit sous la pluie et courut dans la rue, se retournant pour s'assurer que Mark était toujours derrière lui avant de s'arrêter sous l’auvent du distributeur de billets de la banque. Il y glissa sa carte et demanda le retrait maximal autorisé, faisant pivoter sa tête pour regarder à droite et à gauche de la rue. Mark était à côté de lui, le dos au mur, ses yeux observant tout le monde. Peut-être que le mec pourrait apprendre à aider Pearce à le garder en vie.

— Éteins ton téléphone portable, ordonna Pearce.

— Je l’ai mis en mode silencieux…

— Éteins-le, grogna Pearce tandis que le distributeur crachait des billets. Ils peuvent traquer un portable quand il est allumé. 

— Oh ! Merde, dit Mark en sortant son téléphone de sa poche.  

Il l’éteignit puis le replaça.  

— Bon, à toi, dit Pearce en faisant un pas de côté.   

Il éteignit son propre téléphone pendant que Mark retirait lui aussi le montant maximum autorisé. Une fois que le jeune homme eut empoché son argent, Pearce ressortit sous la pluie froide et remonta la rue. 

— Où allons-nous maintenant ? demanda Mark.

— Je n’en sais rien. On doit juste continuer à bouger.

Mark resta silencieux un moment, se dépêchant pour suivre les jambes plus longues de Pearce.

— Je suppose que la planque dans le nord est hors de question, hein ?

— Bonne supposition.

— Il nous faut un endroit pour nous cacher.

Pearce leva les yeux au ciel.

— Tu prêches à un convaincu, Mark.

— Hé, ce genre de choses ne m'arrive pas tous les jours, d'accord ? répondit Mark.

Pearce hocha la tête.

— Tu as raison. Désolé. Oui, nous devons trouver un endroit pour nous planquer jusqu’au procès la semaine prochaine.

Mark resta silencieux pendant quelques minutes alors que Pearce tournait aux coins des rues au hasard et ne cessait de regarder furtivement autour de lui.

— Je connais un endroit où nous pourrions aller, finit-il par dire.

Pearce s'arrêta et le regarda.

— Ouais ? Quelqu'un d'autre connaît cet endroit ?

Mark secoua la tête.

— Non, c'est l'appartement d'un ami.

— Oublie ça, dit Pearce en reprenant sa marche. 

— Non, attends.

Mark le rattrapa et posa une main sur son bras.

— Écoute. Ce n'est pas ce que tu crois. Ce n'est pas un ami très proche. C'est l'ami d'un ami d'un ami, ou quelque chose comme ça. Quoi qu'il en soit, il a quitté la ville pour affaires et je sais où est cachée la clé de son appartement.

Pearce plissa les yeux.

— Il y a quelqu'un qui doit passer dans cet appartement ? Pour nourrir le chat, arroser les plantes ?

Mark secoua la tête.

— Ce mec est un véritable narcissique – il n'aime pas que quelque chose détourne l'attention de sa petite personne. Il n'a aucune chose vivante dans son appartement. Il a même fait suspendre son courrier afin que personne ne passe le ramasser.

Une voiture de police les dépassa, gyrophares clignotants et sirènes hurlantes. Pearce regarda autour de lui et frissonna sous la pluie. Ils devaient sortir de la rue, c'était une évidence. Et s'ils pouvaient éviter de dépenser de l'argent pendant au moins un jour ou deux, ils pourraient se débrouiller avec les deux retraits qu'ils avaient faits aux distributeurs automatiques pour la semaine. Être au sec serait également agréable.

— D'accord. C'est loin d'ici ?

Mark se tourna pour consulter le panneau du nom de la rue sur le mur d'un bâtiment qui faisait l'angle.

— À peu près douze pâtés de maisons.

— Allons-y.   

Lorsqu'ils entrèrent dans le hall non sécurisé de l'ancien entrepôt reconverti en appartements, ils étaient tous les deux trempés et frissonnants.

— Je n'ai jamais eu aussi froid, dit Mark en claquant des dents. Même mes os me font mal.

— Tu es sûr que personne ne viendra nous déranger ? demanda Pearce.

Puis il réalisa ce qu'il venait de dire et souhaita pouvoir ravaler ses paroles.

— Nous n'avons pas besoin d'autres surprises, ajouta-t-il.

— Personne ne viendra, répondit Mark en appuyant sur le bouton d'appel d'un ascenseur vintage.

La cabine couina et gémit alors qu'elle descendait vers le hall d'entrée, et la porte qui n'était visiblement pas huilée émit un bruit strident en s'ouvrant.

— Bienvenue à l'abattoir, grommela Pearce.

Il entra quand même dans la cabine derrière Mark qui appuya sur le bouton du troisième étage.

— Le troisième étage, c'est bien. C'est plus difficile pour atteindre les fenêtres.

— Il n'y a pas vraiment de vue, expliqua Mark en s'agitant inconfortablement alors qu'ils écoutaient le grincement du moteur de l'ascenseur.

Pearce trouva que Mark semblait nerveux et s'interrogea sur la relation entre lui et le propriétaire de ce lieu supposé sûr.

— Rappelle-moi d'où tu connais ce type, déjà ? demanda-t-il alors que la porte de l'ascenseur s'ouvrait en gémissant bruyamment.

Au moins, ils sauraient si quelqu'un prenait l'ascenseur pour venir les tuer.

— C'est l'ami d'un ami d'un ami, répondit Mark en regardant à droite et à gauche du couloir.

Pearce suivit son regard. Il y avait quatre portes, l’une en face de l'autre à chaque extrémité du couloir. Mark s'avança vers une lance d'incendie dans une armoire en verre et ouvrit la porte. Tendant le bras derrière le tuyau enroulé, il fit un sourire à Pearce qui, malgré le fait qu'il soit gelé et trempé, sentit une montée de testostérone frapper directement ses testicules, faisant remuer quelque chose au fond de lui qu'il avait oublié depuis longtemps – quelque chose de doux et solitaire qui aspirait à voir Mark lui sourire de cette façon, et seulement à lui.

— Bingo, murmura Mark en sortant un petit anneau avec deux clés.

Pearce se racla la gorge et détourna les yeux.

— Et si ce mec est juste un ami d'un ami d'un ami, comment sais-tu où il cache ses clés de secours ?

Il jeta un coup d'œil à Mark, essayant de lire son expression et en se disant qu'il demandait cela pour des raisons de sécurité et non pour des raisons personnelles.

Le jeune homme se dirigea vers une porte de l'autre côté du couloir et débloqua deux pênes dormants et un verrou. Il se retourna vers Pearce en ouvrant la porte ouverte.

— J'étais avec un ami au moment où il en avait besoin pour entrer.

— Hum-hum.

Pearce sortit son arme et retint Mark avant de se glisser par le porte et de regarder autour de lui. C'était un long appartement, un genre de loft sombre avec beaucoup d'ombre.

— Il y a quelqu'un ? appela-t-il.

Il n’y eut aucune réponse, alors ils entrèrent et refermèrent la porte derrière eux.

— Eh bien, qu’est-ce que tu en penses ? demanda Mark alors qu’il laissait tomber sa mallette dans l’entrée et se débarrassait de son manteau mouillé.

Pearce examina l'appartement obscur jusqu'à ce qu'il trouve l'interrupteur. Lorsqu'il appuya dessus, toute une ligne de lumières éclaira l'espace, et révéla un loft confortable avec des canapés, des fauteuils, des tables dépareillées, une zone d'entraînement dans un coin près des fenêtres, un coin cuisine avec des tabourets et un comptoir en granit, et une énorme télévision à écran plasma accrochée au mur de briques. Un paravent chinois décoré de dragons et de palais séparait la pièce à vivre.

— Tu as des amis riches, dit Pearce.

Mark haussa les épaules en enlevant ses chaussures près de la porte d'entrée.

— Je ne le connais pas vraiment, c'est juste...

— Oui, oui, l'interrompit Pearce. Je sais, l'ami d'un ami d'un ami.

Il verrouilla la porte derrière eux et se débarrassa de ses chaussures et de son blouson.

Le loft était froid et Pearce remarqua que Mark savait exactement où se trouvait le thermostat et connaissait suffisamment la programmation pour allumer le chauffage. Quelques instants plus tard, l'air chaud se propagea dans le loft et Mark se faufila dans la salle de bain. Laissé seul pendant quelques minutes, Pearce parcourut la pièce pieds nus en grelottant. Il jeta un coup d'œil derrière le paravent et y trouva une chambre à coucher confortable. Un lit king-size, une commode, une grande armoire en bois de cèdre, et au-dessus de la commode, une petite télévision à écran plasma et un lecteur DVD. Pearce regarda sous le lit et sortit deux bacs en plastique remplis de DVD de porno gay. Il constata que quelques-uns des titres correspondaient à ceux de sa propre collection bien qu'il n'en ait lui-même pas autant. Intéressant, et apparemment son gaydar ne l'avait pas trompé au sujet de Mark. Ou peut-être que si. Beaucoup d'hommes célibataires et hétéros avaient des amis homosexuels de nos jours.

Mark ouvrit la porte de la salle de bain et Pearce remit les bacs en place sous le lit en l'entendant approcher. Se déplaçant rapidement, il ouvrit quelques tiroirs et commença à sortir des vêtements pour qu'ils puissent se changer.

Mark regarda son pâle reflet dans le miroir de la salle de bain et essaya de ne pas penser à toutes les nuits qu'il avait passées dans ce loft. Il n'avait pas vraiment menti à l'agent Pearce en disant que le propriétaire du loft était simplement 'l'ami d'un ami d'un ami'. Il avait rencontré Eric par l'intermédiaire d'un ami de son ami Calvin, obtenant une invitation pour la légendaire fête d’Halloween d'Eric tout simplement en étant au bon endroit lorsque l'ami de Calvin avait été suffisamment ivre pour inviter tout le monde à la soirée.

Malgré le stress de la situation, Mark sourit en se rappelant être arrivé à la fête avec Calvin, habillés en 'Laverne' et 'Shirley', les personnages de la série télévisée populaire des années 70. Le loft était bondé, principalement par des hommes, et la musique était forte, les lumières clignotantes ; l'alcool et la drogue avaient coulé à flots. Mark, habillé en 'Shirley', était resté près de Calvin toute la nuit, dépassé par le nombre de personnes et les actes sexuels débridés qu'il avait entrevus dans tous les coins. Plus tard, il y avait eu un concours de costumes jugé par Eric lui-même, dans toute sa splendeur d'ivrogne. Mark et Calvin avaient gagné un prix au nom pompeux, du genre 'Le costume le plus populaire d'un couple de travestis basé sur une vieille série télé', pour lequel ils avaient obtenu chacun un chèque-cadeau à valoir dans un centre commercial où se trouvaient les magasins les plus haut de gamme de tout l'État. Mais plus important encore, cela avait été un moyen pour Mark d'attirer l'attention d'Eric.

— Et le reste, comme on dit, appartient à l'histoire, murmura Mark pour lui-même avant de se secouer et d'ouvrir le robinet d'eau chaude pour se laver le visage.

Il se doucherait dans quelques minutes, mais pour l'instant, Pearce et lui avaient besoin de se changer pour revêtir des vêtements secs et trouver quelque chose à manger.

Il était surle point d'ouvrir la porte de la salle de bain quand il s'arrêta, la main sur la poignée, et regarda le comptoir. Une bouteille presque vide d’eau de Cologne se trouvait dans le coin – l'odeur d'Eric – et Mark la fixa pendant un long moment, luttant contre son désir intérieur. Finalement, il céda avec un soupir et retourna au lavabo où il prit la bouteille, retira le bouchon et l'agita sous son nez. Le parfum était familier, mais au lieu de l'exciter, cela le mit en colère. Il avait quelques bons souvenirs avec Eric. Il se souvenait de son visage planant au-dessus de lui alors qu'il se glissait lentement en lui pour la première fois. Un week-end d'hiver passé au lit, partageant leur temps entre l'observation de la neige qui tombait et des relations sexuelles fréquentes, ne s'arrêtant que pour commander à manger dans le restaurant chinois situé en bas de l'immeuble. Ou la fois où Eric l'avait embrassé effrontément au milieu du marché de l'Eastern alors qu'ils achetaient des légumes et l'excitation effrayée qui avait alors parcouru sa colonne vertébrale.

Mais ces moments-là avaient été rares. La relation s'était détériorée bien avant qu'elle finisse, et être à nouveau dans cet appartement ne déclenchait aucun désir de renouer avec Eric. C'était une planque, rien de plus.

Marc reboucha l'eau de Cologne et se regarda dans le miroir.

— Fini, terminé, clos. Passe à autre chose, dit-il doucement.

Il ouvrit la porte de la salle de bain et, trouvant le salon vide, il se dirigea vers l'espace chambre délimité par le paravent. Pearce était en train de fouiller dans les tiroirs, laissant les vêtements d'Eric en désordre.

— Tu cherches quelque chose à mettre ? demanda Mark.

— Eh bien, je ne vais pas les vendre sur eBay, grommela Pearce.

Il jeta un caleçon et une paire de chaussettes en laine épaisse à Mark.

— Tiens, fais-toi plaisir.

Mark attrapa les vêtements au vol et tourna le dos à l'agent quand il se rendit compte que le caleçon était l’un de ceux qu'il avait oublié lorsqu'Eric et lui avaient rompu. Il secoua la tête, coinça le sous-vêtement et les chaussettes sous son bras et se dirigea vers l'armoire.

— Peut-être qu'il y a des survêtements là-dedans.

Il ouvrit les portes, révélant des cintres où pendaient des vêtements. En bas de l'armoire se trouvaient des piles de pantalons de pyjama et des bas de survêtements pliés.

— En voilà quelques-uns.

Pearce s'approcha de lui et Mark put sentir l'odeur fraîche de sa sueur. Une vague de désir monta en lui et, percevant la chaleur de son corps, il fit un pas en arrière pour se donner un peu d'espace.

— Voyez-vous ça, dit Pearce en plissant les yeux dans sa direction. Une pile de survêtements. Exactement là où tu pensais qu'ils seraient.

— C'est juste un coup de chance, répondit Mack en haussant les épaules et en se détournant pour cacher sa rougeur. Je vais prendre une douche rapide.

— Ouais, d'accord, dit Pearce avant de s'accroupir pour se choisir un pantalon.

Dans la douche, Mark ouvrit l'eau chaude et se mit sous le jet, soupirant alors que le froid relâchait finalement son emprise sur ses os. Tandis qu'il faisait mousser le gel pour le corps d'Eric, son sexe répondit rapidement à ses doigts savonneux qui s'y attardaient et il ferma les yeux en se caressant. Les souvenirs d'Eric se mélangèrent avec des images de Pearce, et avant de s'en rendre compte, il s'imagina en train de chevaucher les hanches de l'agent dont les grandes mains se déplaçaient sur son corps tandis que son membre engorgé se glissait en lui. Il pouvait presque sentir la subtile et délicieuse douleur de son gland épais qui passait son sphincter. Il imagina la force douce de l'invasion de Pearce alors que l'homme levait les hanches du lit, et son propre halètement tandis que son membre le remplissait.

Mark s'imaginait que Pearce, en tant qu'amant, serait brutal, mais bienveillant. Là où Eric avait été désordonné et plus qu'un peu égoïste, Pearce avait l'air d'être du genre agréablement agressif, qui ne se contentait pas de baiser quelqu'un pour son propre plaisir, mais également pour celui de son partenaire.

Il sentit son orgasme se rapprocher et le rythme de sa main s'accéléra tandis que l'eau chaude frappait sa nuque. Il se pinça un mamelon avec la main gauche puis glissa ses doigts à travers les poils mouillés de sa poitrine et de son ventre afin de prendre ses bourses en main. Les yeux fermés, son attention se tourna vers son rêve éveillé où il imagina que Pearce s'asseyait, toujours complètement enfoui en lui, et le retournait sur le dos. Ces grandes mains puissantes attrapaient ses chevilles et de la sueur coulait sur les poils sombres qu'il imaginait recouvrir la poitrine et le ventre de Pearce tandis que ce dernier enfonçait toute sa longueur de plus en plus vite en lui.

La porte de la salle de bain s’ouvrit brusquement et la voix de Pearce, teintée d’urgence, sortit Mark de son fantasme.

— Quelqu’un déverrouille la porte !

— Merde, murmura Mark. 

Il pouvait entendre l'agent à l'intérieur de la salle de bain maintenant et il se retourna pour rincer le savon de son corps.

— Tu as mis la chaîne ?

Il essaya de ne pas penser au fantasme que Pearce avait interrompu, ordonnant à son érection de disparaître, mais la proximité de l'agent rendait cela très difficile, même en pensant au danger que représentait la personne qui allait découvrir où ils se cachaient.

— Je l'ai fait après notre arrivée, répondit Pearce en arpentant la salle de bain. Je croyais que personne ne viendrait ici ? Je croyais que nous étions en sécurité ?

Mark coupa l'eau et passa la tête par le rideau de douche, plissant les yeux sans ses lunettes.

— Je m'en occupe, d'accord ? Passe-moi cette serviette.

Pearce leva les yeux sur lui, son regard semblant s'attarder un peu plus longtemps que nécessaire ; puis il lui passa la serviette.

— Comment comptes-tu t’en occuper ? demanda Pearce. En retenant la personne en otage ?

Mark se sécha derrière le rideau de douche du mieux qu'il put, enroula la serviette autour de sa taille et pria pour qu'elle cache la preuve de son érection persistante. Il sortit de la douche et récupéra ses lunettes, essuyant la buée qui s'y était déposée avec un coin sec de la serviette.

— Je vais simplement dire à la personne de revenir plus tard.

— Quelqu’un que tu connais peut-être ? demanda Pearce. Je pense que tu me caches des choses, et si tu veux que ce 'te garder vivant' fonctionne, il va falloir que nous soyons honnêtes l'un envers l'autre.

Mark hocha la tête.

— Tu as raison. Laisse-moi m'occuper de ça et puis nous parlerons.

Pearce recula et Mark quitta la salle de bain, trottinant jusqu'à la porte d'entrée juste à temps pour voir le dernier verrou tourner et la chaîne empêcher la porte de s'ouvrir. Il entendit la voix d'une femme dans le couloir marmonnant des mots étrangers et fatigués, et il sut immédiatement qui était à l'extérieur : Marta, la femme de ménage polonaise qui venait une fois par semaine pour faire la poussière lorsqu'Eric s'absentait pour au moins un mois.

Il prit une grande inspiration et baissa la voix pour qu'elle corresponde au timbre d'Eric.

— Marta, désolé de ne pas vous avoir prévenue, mais je n'aurais pas besoin de vous cette semaine.

Il y eut une pause dans le couloir, puis la voix teintée d'un fort accent de Marta s'éleva.

— Pas de travail, M. Eric ?

— Non, pas besoin de nettoyer cette semaine, poursuivit Mark.

Il pouvait sentir les yeux de Pearce brûler ses omoplates nues, et son érection menaçait de se ranimer.

— Désolé, j'ai oublié de vous appeler. Je ne voulais pas vous faire venir ici sous la pluie.

— Ah, d'accord, M. Eric, dit Marta, et Mark pouvait entendre la frustration et la déception dans sa voix. Pas ménage aujourd'hui. D'accord, oui. Au revoir maintenant.

— Attendez, Marta, cria Mark en s'approchant de sa veste dégoulinante.

— Oui ? fit la voix de la femme par l'entrebâillement de la porte.

— Voilà votre salaire pour la semaine.

Mark glissa cinquante dollars par la porte et ils lui furent arrachés des mains.

— Encore une fois, je suis désolé que vous ayez eu à sortir sous la pluie.

— Oh, pas problème, M. Eric. Merci. Bon. Merci.

La voix de Marta était plus légère, heureuse d'avoir son salaire sans avoir à faire son travail. La porte se referma. Mark s'y appuya avec un soupir puis referma tous les verrous. Quand il retourna vers la salle de bain, il trouva Pearce appuyé contre LE cadre de porte, les jambes croisées au niveau des chevilles et les bras croisés sur sa poitrine.

— Marta, hein ? dit Pearce. Hongroise ?

Mark prit une grande inspiration.

— Polonaise.

— Ah, polonaise.

Il regarda Mark dans les yeux.

— Tu veux bien me dire qui est M. Eric ?

Mark soupira et hocha la tête.

— Laisse-moi m'habiller d'abord.

Il passa devant l'agent, frissonnant sous la pointe de chaleur qu'il sentit provenir du corps de l'autre homme et entra dans la salle de bain en fermant la porte derrière lui pour pouvoir s'habiller.

Pearce savait très bien qu'il avait surpris Mark en train de se masturber sous la douche. La question qu'il se posait, c'était sur qui avait-il fantasmé en le faisant ? Il avait compris qu'il y avait eu une sorte de relation entre Mark et l'homme qui vivait dans ce loft. Il avait également détecté des signaux qui l'amenaient à croire qu'il y avait une certaine attraction entre Mark et lui-même, et bien que tout cela conduirait fatalement à un conflit d'intérêt évident, Pearce ne pouvait nier son désir croissant pour le jeune homme.

Alors qu'il attendait que Mark s'habille, il vérifia le contenu du réfrigérateur. Il y avait des condiments, plusieurs bouteilles d'eau et une boîte de bicarbonate de soude. C'était tout. L'intérieur du réfrigérateur étincelait et Pearce se dit que Marta faisait bien son travail lorsque son patron voyageait. Il avait été en colère au début, quand Mark avait donné les cinquante dollars à la femme, mais c’était peut-être une bonne idée sur le long terme. Elle resterait loin du loft toute la semaine en étant heureuse d'avoir été payée et ne ferait de commentaires à personne.

Mark sortit de la salle de bain en essuyant ses cheveux mouillés. Il portait des chaussettes épaisses, un bas de survêtement et un pull Henley qui moulait sa poitrine. Pearce songea aux poils blonds qui recouvraient son torse et son ventre, et se demanda de quelle couleur ils étaient autour de la base de son sexe.

— Tu ne veux pas prendre une douche ? demanda Mark.

Pearce secoua la tête et referma le réfrigérateur.

— Non. Je veux savoir qui vit ici et quelle est votre relation.

Mark prit une grande inspiration puis s'assit sur le canapé.

— D'accord. Eric et moi, nous nous sommes fréquentés pendant quelque temps.

Pearce alla s'asseoir dans le fauteuil en face de Mark.

— Tu as habité ici ?

Mark sourit et secoua la tête.

— Non, Eric n'aime pas être enchaîné à ce point. Nous nous sommes fréquentés exclusivement pendant environ trois mois, puis il a rompu.

— Et quand cette rupture a-t-elle eu lieu ? demanda Pearce.

— Il y a un an.

Pearce hocha la tête, mais ne dit rien et Mark se rencogna dans le canapé, sa jambe tressautant nerveusement.

— Quoi ? Tu es surpris ?

— Que veux-tu dire ? demanda Pearce.

— Je ne sais pas, dit Mark, sa voix et sa posture sur la défensive. Je viens de faire mon coming-out devant toi. Est-ce que ça te fait flipper ?

Pearce haussa les épaules.

— Non. Tu croyais que ton orientation sexuelle aurait de l'importance pour moi ?

Mark secoua la tête et joignit les mains sur ses genoux, baissant son regard pour les fixer.

— Non, je suppose que non. C'est juste que... tu as toujours quelque chose à dire sur tout.

— Toujours ? Comme dans les quatre dernières heures où nous nous sommes rencontrés ? demanda Pearce.

— Quatre heures ? C'est tout ? dit Mark en lui lançant un regard étonné. J'ai l'impression que ça fait quatre ans.

— Espérons que je pourrai te garder en vie aussi longtemps, déclara Pearce avant de regretter la façon dont cela résonnait.

Cela fit taire Mark qui se contenta de hocher la tête.

— Écoute, commença Pearce avant de s'arrêter, débattant avec lui-même.

Devrait-il lui aussi faire son coming-out et ainsi soulager l'anxiété de Mark, ou cela provoquerait-il plus de problèmes pour contenir son attraction pour le jeune homme ? Il prit une grande inspiration mentale et s'éclaircit la gorge.

— Je ne veux pas que tu t'inquiètes pour ce que je peux penser de ton orientation sexuelle, d'accord ? Je suis gay moi aussi.

Le pouls de Pearce s’emballa ; il pouvait sentir son battement rapide dans ses tempes. Cela lui arrivait chaque fois qu'il avouait son homosexualité à quelqu'un, que ce quelqu'un soit gay ou pas. Rien que dire les mots 'je suis gay' lui faisait ressentir un sentiment de libération pour avoir avoué son secret et savoir qu'il venait de faire une révélation pour laquelle il ne pourrait jamais se rétracter. Il n'y avait plus de retour en arrière maintenant. Il l'avait dit, et Mark restait silencieux en face de lui.

— Quoi ? Pas de commentaire ?

— Non, pas de commentaire, répondit le jeune homme. Merci de me l'avoir dit. As-tu... est-ce qu'il y a quelqu'un qui t'attend ?

Pearce sentit un sourire fatigué étirer ses lèvres.

— Non. Et toi ?   

Mark secoua lui aussi la tête.

— Non. Je suppose que je suis trop difficile.

— Il n'y a rien de mal à ça, dit Pearce en verrouillant son regard avec celui de Mark pendant un moment avant de s'éclaircir la gorge. Donc, est-ce que ce sera un problème pour toi ?

— Quoi ? Que tu sois gay ?

— Non, dit Pearce et il entendit la sécheresse de son ton dans ce simple mot.

Il adoucit sa voix et expliqua.

— Je veux dire, est-ce que ce sera un problème pour nous de rester dans ce loft pendant une semaine ? Est-ce que le souvenir de ta relation avec Eric sera une distraction ?

— Oh. Non, répondit Mark en secouant la tête. J'en ai fini avec cette relation.

— Tu es sûr ? Parce que je vais avoir besoin de ta participation pleine et entière si je dois te garder en vie.

— Je suis sûr. Eric et moi étions... il n'était pas le meilleur partenaire.

Pearce hocha la tête.

— D'accord, il fallait que je vérifie.

Il se leva et regarda d'en haut Mark sur le canapé. La femme de ménage qui avait essayé d'entrer dans l'appartement lui avait fait peur, plus qu'il ne voulait que Mark le sache. Si quelque chose lui arrivait, Pearce avait besoin de savoir que Mark pourrait se protéger.

— Tu as déjà tiré avec un pistolet auparavant ?

Mark eut l'air légèrement effrayé.

— Non.

Pearce traversa la pièce pour aller chercher son arme. Il éjecta le chargeur et retira la balle de la chambre tandis qu'il se redirigeait vers le coin salon.

— Lève-toi.

Mark obéit en jetant un regard nerveux sur le pistolet.

— Tiens, dit Pearce en lui tendant l’arme. Prends-le. Tout va bien, il n’est pas chargé.

Mark prit le pistolet dans sa main.

— C’est lourd.

Pearce acquiesça.

— C’est parce que c’est mortel. Ne l’oublie jamais. Une fois que tu as appuyé sur la gâchette, il n’y a pas de retour en arrière possible. Compris ? 

Il attendit que Mark hoche la tête avant de continuer.

— Bien. Je ne te dis pas de ne pas le faire. Je te dis juste que tu dois savoir ce que tu fais.

— D’accord.

— Maintenant, tiens-le à deux mains.

Pearce le regarda, mais ne fut pas satisfait par la façon dont Mark tenait le pistolet. Il le contourna pour se placer derrière lui, attrapant ses poignets pour le stabiliser. L'odeur du savon flotta jusqu'à lui et il baissa la tête en inspirant, se disant que c'était seulement pour aligner ses yeux avec le canon. Il pouvait sentir la chaleur du corps du jeune homme contre sa poitrine et son sexe s'agita. Il dut se battre pour ne pas se presser contre les fesses rondes de Mark, pour ne pas penser à ce qu'il ressentirait en glissant son membre entre ces monticules fermes et dans le passage étroit et chaud de cet homme. Comment se tenir près de Mark pouvait-il être si naturel, si juste, après si peu de temps ?

Pearce se racla la gorge, forçant ces pensées loin de lui alors qu'il parlait d'une voix calme, ses lèvres juste à côté du lobe rose de l'oreille de Marc.

— Bon. Il faut que tu te détendes. Il y aura un certain recul lorsque tu tireras, alors ne crispe pas tes bras.

Il travailla avec Mark pendant presque une heure, lui montrant comment installer un nouveau chargeur, mettre une balle dans la chambre, mettre et enlevez la sécurité. Il lui montra tout, sauf comment réellement tirer, pour la raison évidente qu'ils étaient à l'intérieur.

— D'accord, je pense que j'y suis, dit Mark en chargeant l'arme.

Pearce hocha la tête, puis se leva et se dirigea vers la salle de bain, enlevant son sweat-shirt en même temps. À mi-chemin, il s'arrêta pour fixer Mark.

— Oh, encore une chose. J'ai besoin que tu t'impliques pleinement dans ce que nous faisons ici. Pendant que je te protège, Eric n'existe pas, compris ?

Le regard du jeune homme passa du visage de l'agent à sa poitrine nue, et Pearce eut le sentiment que c’était sur lui que Mark avait fantasmé dans la douche, et non pas sur Eric. Mark finit par hocher la tête et changea de position sur le canapé pour cacher ce qui ressemblait à une érection importante. Peut-être que d'être coincé ensemble dans ce loft pendant une semaine ne serait pas trop désagréable après tout.

— Bien.

Il se dirigea vers la salle de bain. Jetant un coup d’œil par-dessus son épaule, il surprit Mark en train de le regarder s'éloigner.

— Il n'y a pas de nourriture ici, dit-il. Connais-tu des restaurants qui font des plats à emporter dans le quartier ?

Mark hocha la tête.

— Il y a un restaurant chinois pas mauvais en bas et une pizzeria dans la rue d'à côté.

Pearce haussa les épaules.

— Les deux sont bons pour moi. Réfléchis à ce que tu veux et nous verrons comment nous le procurer.

Une fois dans la salle de bain, Pearce se pencha sur le comptoir et regarda son reflet dans le miroir encore embué sur les bords suite à la douche de Mark. Voulait-il vraiment s'impliquer avec cet homme qu'il était censé protéger ? Il s'était dissocié de tout soutien du bureau, et maintenant il faisait son coming-out à cet homme – cet homme gay – qu'il protégeait. Pearce savait qu'il marchait en terrain dangereux. Cela allait à l'encontre de tout serment et du code du bureau, mais l'attraction était là, de leur part à tous les deux ; il était impossible de le nier.

— Ne sois pas un putain d'idiot, grommela Pearce à son reflet avant de se débarrasser de son pantalon de survêtement pour révéler son sexe durci.

Il se détourna du miroir et entra dans la douche. Il essaya de ne pas penser au fait que Mark avait été quelques instants auparavant dans ce même espace, nu, caressant son érection et, plus que probablement, en pensant à lui.

Avec plus de retenue que d'habitude lorsqu'il était excité, Pearce ignora son désir et commença à se savonner. Il évita de se toucher alors qu'il se rinçait, occupant ses mains en lavant ses cheveux à la place, et il resta un moment sous le jet chaud après avoir rincé le shampooing, ignorant ostensiblement son érection insistante. Il avait besoin de rester vigilant et concentré pour garder Mark en vie.

En sortant de la douche, il se sécha rapidement et enfila le pantalon de survêtement acheté et porté par l'homme qui avait aimé et quitté Mark. Il n'aimait pas avoir à porter des vêtements d'Eric, mais décida de ne pas s'attarder sur le sujet et accrocha la serviette sur le porte-serviette puis sortit de la salle de bain. Mark était assis sur le canapé, les pieds sur la table basse devant lui, faisant défiler les chaînes de télévision.

— Tu te sens mieux ? demanda le jeune homme.

— Ouais, acquiesça Pearce. Réchauffé.

Il s'assit à l'autre bout du canapé où était installé Mark et porta son attention sur la télévision à écran plasma sur le mur.

— On passe aux infos ?

Mark appuya sur un bouton de la télécommande, et l'image d'un journaliste local, debout à l'extérieur du bureau du FBI de Détroit apparut.

— ... aucun mot pour savoir si l'alarme qui s'est déclenchée ici, à la succursale de Détroit du FBI, est liée aux coups de feu tirés au coin de la rue. Pour l'instant, le FBI se contente de nous donner du 'pas de commentaires', mais plusieurs témoins de la fusillade nous ont dit que deux hommes avaient été vus en train d'échanger des coups de feu avec des hommes dans un véhicule de modèle récent, avant de s'enfuir dans une ruelle à proximité. La police est toujours à la recherche du véhicule et des deux hommes qui se sont enfuis de la scène. C'était Earl Hydecker, en direct du centre-ville de Détroit.

Mark le regarda.

— C’est bon ou mauvais ?

— Bon parce qu’il n’y a pas de photos de nous, répondit Pearce. Mauvais parce que la police nous recherche. Le FBI ne partagera pas d’informations avec elle au cas où certains membres seraient impliqués avec les Maîtres de la Rébellion.

— Vous, les gars du FBI, vous n’aimez pas trop partager, pas vrai ? remarqua Mark.

Pearce lui lança un regard froid. 

— Nous le faisons lorsque c’est important et que le partage est justifié.

Mark le salua avant de détourner les yeux, et Pearce repensa au salut sarcastique qu'il avait donné au Directeur adjoint Harris à Washington la veille. Peut-être que Mark et lui étaient plus semblables qu'ils le pensaient après tout.

— Après que je serais allé chercher le repas, nous devrons parler de ces discussions des Maîtres de la Rébellion que tu as entendues, dit-il. Peut-être que nous découvrirons quelque chose qui pourra nous servir de moyen de pression pour assurer ta sécurité.

— Un moyen de pression ?

— Ouais, juste au cas où ils nous retrouvent, dit Pearce en se levant du canapé. Alors, qu'est-ce que tu as décidé pour le dîner ?

— Chinois. C'est bon, pas cher, et pas loin. Ils peuvent livrer, ou nous pouvons y aller.

— Pas de livraison, dit Pearce en se rendant à la fenêtre pour regarder le ciel qui s'assombrissait. Y a-t-il des stores pour ces fenêtres ?

— Euh, je sais qu'il y a des stores dans la chambre à coucher, répondit Mark. Je ne sais pas ce qu'il en est pour ces fenêtres-là.

Ils vérifièrent et trouvèrent des cordons de stores pour chacune d'elles. Pearce baissa les stores de bambou sur toutes les fenêtres puis fit le tour et alluma autant de lumières qu'il pouvait trouver.

Mark le regarda s’affairer dans le loft.

— Le croquemitaine a aussi rejoint les Maîtres de la Rébellion ?

— Haha. Je vérifierai quelque chose quand j'irai chercher notre dîner, dit Pearce en regardant le jeune homme par-dessus son épaule. C'est ton signal pour passer la commande.

— Oui, tout de suite.

Mark se retourna pour fouiller dans un tiroir de la cuisine jusqu'à ce qu'il trouve un menu de plats à emporter.

— Bon, alors qu'est-ce qui te dit ? Poulet aux amandes ? Bœuf brocoli ? Chow mein ?

— Poulet chop suey avec du riz blanc, dit Pearce en prenant ses chaussures qui étaient encore trempées par la pluie. Soupe wonton. Deux rouleaux de printemps.

Il toucha ses chaussettes et les trouva légèrement humides. Pouah, il ne voulait pas mettre ses pieds chauds et secs dans des chaussettes humides et des chaussures mouillées.

— Hé, dit-il à Mark qui venait juste de raccrocher le téléphone après avoir passé la commande. Quelle est la pointure d'Eric ?

— Je ne sais pas. Pourquoi ? 

Pearce passa devant lui sans répondre et ouvrit l'armoire. Il ramassa une chaussure de randonnée et vérifier la taille à l'intérieur : quarante-trois. Pas question que son quarante-cinq entre là-dedans. Va pour les chaussettes et les chaussures mouillées. Il se tourna pour rejoindre Mark et le trouva en train de le regarder de l'autre côté du paravent chinois.

— Mauvaise pointure, dit-il en s'arrêtant près de Mark pour le regarder droit dans les yeux. Pour la petite histoire, mes pieds sont plus grands de deux tailles.

Une rougeur colora les joues de Mark et Pearce continua son chemin, traversant la pièce pour s'appuyer contre le mur près de la porte d'entrée et enlever ses chaussettes chaudes et sèches. Il fit la grimace en enfilant celles, froides et humides qu'il avait portées plus tôt et glissa ses pieds dans les chaussures mouillées. Mais il valait mieux porter des chaussettes humides sous la pluie que d'utiliser la quantité limitée de chaussettes sèches d'Eric de toute façon.

— Ça doit être très désagréable, dit Mark.

Il s'était de nouveau avachi sur le canapé et était en train de poser une couverture polaire sur ses jambes. Il s'empara de la télécommande et recommença à zapper.

Pearce remit son blouson mouillé et lui jeta un regard mauvais.

— Ça va ? Tu es bien installé ?

Mark le regarda et acquiesça.

— Très.

— Tant mieux. Je ne voudrais pas que notre témoin star prenne froid.

— Je peux sentir la sincérité dégouliner de chacun de tes mots.

Mark sourit et se tourna vers la télévision, et Pearce ne put s’empêcher de sourire également.

— Où est le restaurant ?

Mark pointa la fenêtre du coin le plus reculé.

— Sors par la porte par laquelle nous sommes entrés. Va sur ta gauche, et c’est au bout du pâté de maisons de l’autre côté de la rue. Il s’appelle Le Jardin de Phong.

— Le Jardin de Phong ?

— Le Jardin de Phong.

— Quel nom as-tu donné pour la commande ?

— Frank.

Pearce acquiesça. 

— Bien. Si tu avais donné un de nos noms ou celui d’Eric, j’aurais été contrarié.

— Eh bien, Dieu merci, je comprends la gravité de la situation et je réalise que nul n'est censé savoir que nous sommes ici. Cela m'aurait ennuyé de te contrarier, dit Mark en plissant les yeux dans une version adoucie d'un regard noir, puis se tourna de nouveau vers la télévision.

Pearce se détourna pour cacher son sourire. Mark avait un esprit vif et répondait du tac au tac à son humour sarcastique, et c'était un trait qu'il n'avait jamais trouvé chez les types qu'il avait rencontrés dans les bars. Il vérifia qu'il avait bien son portefeuille puis ouvrit la porte d'entrée.

— Pense à ce que tu as entendu dans ton appartement, dit-il par-dessus son épaule. Et mets la chaîne derrière moi.

— Aye, aye, Capitaine.

Mark se leva du canapé et s'approcha de la porte.

— Sois prudent, dit-il.

— Toi aussi. Et écoute, nous avons besoin d'un code au cas où quelqu'un serait avec moi quand je reviendrais. Quelque chose de facile qui ne soulèvera pas de suspicion.

Mark réfléchit pendant quelques instants.

— Des suggestions ? finit-il par demander.

— Le nom du restaurant, c’est Le Jardin de Phong, c’est ça ? Alors si quelqu’un est avec moi et que tu cours un danger, je te dirais que je reviens du Palais de Chin.

— Palais de Chin, d’accord, dit Mark en le regardant, les yeux écarquillés et apeurés. Et alors, qu’est-ce que je devrais faire ?

— Est-ce qu’il y a une sortie de secours ? 

Mark pointa la fenêtre devant laquelle se trouvaient le tapis roulant et l'appareil de musculation.

— À cette fenêtre.

— Assure-toi qu'elle s'ouvre et dépose ton manteau et tes chaussures à côté. Si tu m'entends dire 'Palais de Chin', tu cours et tu vas te mettre en sécurité, d'accord ?

Mark hocha la tête et Pearce continua.

— Si nous sommes séparés, va au Coney Island où nous nous sommes arrêtés. Si je ne me montre pas, trouve un endroit où te cacher et retourne au restaurant tous les jours à quinze heures. Si cela m'est possible, je t'y rejoindrais.

Mark déglutit.

— Et si tu ne peux pas ?

— Si je ne me suis toujours pas montré la veille du procès, alors entre en contact avec l'agent Bata et arrange un rendez-vous rien qu'avec lui. Quelque part en public où tu te sentiras à l'aise. Compris ?

Mark prit une grande inspiration.

— Si tu reviens et que tu dis que tu as le repas du 'Palais de Chin', je sors par la sortie de secours et je trouve en endroit sûr pour me cacher. À quinze heures, tous les jours, j’irai au Coney Island pour t'attendre. Si tu n'es toujours pas venu la veille du procès, je contacte l'agent Bata et j'arrange un rendez-vous en tête-à-tête avec lui quelque part où je me sens à l'aise.

— Bien, acquiesça Pearce. Ne t'inquiète pas, tout va bien se passer, mais il est préférable d'avoir un plan.

— Ouais, je sais. C'est juste que... ça fait peur.

Un faible sourire vacilla surle visage de Mark.

— Alors, sois prudent et reviens rapidement du Jardin de Phong, d'accord ? J'ai entendu dire que la nourriture du Palais de Chin était merdique.

Pearce sourit, fit un signe de tête et ferma la porte, s'arrêtant pour écouter et s'assurer que Mark refermait bien tous les verrous. Il prit l'escalier pour se rendre au rez-de-chaussée afin d'avoir une idée du bâtiment, vérifiant que la porte du deuxième étage n'était pas verrouillée au cas où ils auraient à effectuer une retraite rapide. Dans le hall d'entrée, il trouva un couloir qui menait à une sortie à l'arrière et il ouvrit la porte qui le conduisit dans une ruelle. La pluie n'était plus maintenant qu'une bruine froide, il se voûta tandis qu'il regardait autour de lui. Un lampadaire clignotant formait un cercle de lumière au centre de la ruelle, laissant les extrémités dans l'obscurité. Il laissa la porte se refermer derrière lui et essaya la poignée : c'était verrouillé. Avec un grognement d'approbation, il partit le long de la ruelle, son arme dans la poche de son blouson, la main serrée sur la crosse.

Il traversa la rue et alors qu'il posait un pied sur la route, un taxi passa à toute vitesse, envoyant des éclaboussures d'eau glacée sur ses pieds et le faisant se précipiter sur le bord du trottoir. Il envoya une bordée de jurons au conducteur, secoua l'eau de ses pieds, puis entra dans la chaleur bruyante du Jardin de Phong. L'endroit était minuscule, un de ses restaurants qui ne faisaient que des plats à emporter avec une cuisine ouverte directement derrière le comptoir. Trois hommes asiatiques portant des bandanas trempés de sueur sur leurs têtes se tenaient en ligne, cuisinant de la viande et des légumes dans des woks qui grésillaient sur des flammes nues. Deux filles s'occupaient du comptoir, encaissant les clients et prenant les commandes par téléphone avant de les crier en chinois aux hommes dans la cuisine. Il récupéra leur commande en s'assurant que les 'fortune cookies' étaient bien à l'intérieur, paya l'addition et ressortit dans la rue. Il baissa la tête, remontant son col pour essayer d'éviter autant que possible la bruine froide.

Il resta sur le trottoir opposé de la rue et se tint en face de l'immeuble pour regarder les fenêtres éclairées couvertes par des stores. Il pouvait voir l'ombre de Mark alors qu'il passait de la cuisine à la salle de séjour, et un étrange sentiment de bien-être le submergea. Pearce secoua la tête, faisant s'envoler des gouttelettes de ses cheveux courts alors qu'il tentait de déloger ce sentiment, mais il persista, se renforça même, et il se maudit d'être victime de cette faiblesse. Il était au travail – il effectuait une mission, s'il voulait un peu glorifier la chose – et il avait besoin de rester concentré sans laisser ses émotions prendre le pas sur ses décisions. Qui plus est, il ne savait pas ce qu'il ressentait à se trouver dans le loft avec les souvenirs d'Eric dans chaque recoin. N'avait-il pas appris, suite à sa relation avec Morgan, qu'il ne devait pas trop s'investir avec quelqu'un ? Il laissa échapper un rire amer en pensant que l'Académie ne lui avait pas seulement appris à protéger son pays : elle lui avait également appris comment protéger son cœur.

Une voiture de police passa et il baissa la tête pour regarder dans le sac comme s'il vérifiait sa commande. Le véhicule de patrouille tourna au coin et Pearce descendit du trottoir pour traverser la rue au petit trot et monter les marches qui menaient au hall d'entrée.

Mark n'arrivait pas à se débarrasser de l'image de Pearce en train d'enlever son sweat-shirt, exposant sa large poitrine couverte de poils noirs. Il avait été tellement excité que son érection ne s'était pas encore calmée et l'agent avait quitté le loft plus de quinze minutes auparavant. Est-ce que Pearce l'avait dragué ? Avait-il essayé de l'attirer dans son lit ?

— Détends-toi, Mark, grommela-t-il pour lui-même.

Il se leva pour aller prendre une bouteille d'eau dans le réfrigérateur.

— Garde la tête froide. Pearce est peut-être gay, mais tu n'es absolument pas son type. Il poursuit les méchants, porte une arme, va sur les scènes de crimes... et toi... eh bien... tu coupes des légumes et remues la soupe.

Il s'assit sur le canapé puis se leva à nouveau, incapable de rester en place alors que son cerveau lui envoyait des images de l'agent Pearce et des souvenirs d'Eric. Il avait était étonné, lorsqu'il était entré dans ce loft un peu plus tôt, d'avoir ressenti... eh bien, rien en fait. Enfin, ce n'était pas entièrement vrai ; il avait ressenti une absence de sentiment, ce qui était un peu triste si on y pensait. Sa relation avec Eric était la plus longue qu'il ait eue à ce jour. N'aurait-il pas dû ressentir quelque chose en revenant dans l'appartement de son ex-amant ?

Quelques pas dans le salon l'amenèrent devant le fauteuil rembourré où Eric et lui avaient eu des relations sexuelles pour la dernière fois. Il fit courir ses doigts sur le cuir, se rappelant la nuit pluvieuse, un an plus tôt, quand une soirée bien arrosée s'était terminée avec Mark nu, les jambes par-dessus la tête tandis qu'Eric, tout habillé, s'était accroupi et l'avait baisé à un rythme frôlant le spasmodique. Il pouvait encore sentir les coups irréguliers d'Eric et les inspirations profondes qu'il avait lui-même dû prendre à cause de la position inconfortable de son dos. Eric avait joui rapidement, enfonçant profondément son sexe recouvert d'un préservatif et laissant échapper un grognement teinté d'alcool.

Il s'était masturbé plus rapidement et alors qu'il était lui-même au bord de l'orgasme, il avait demandé en haletant qu'Eric reste en lui, juste pendant une minute, mais ce dernier s'était retiré et éloigné. L'orgasme de Mark lui avait échappé alors qu'il regardait son amant lui tourner le dos. Plus tard, après que Mark se soit rhabillé, Eric lui avait dit qu'ils devraient faire une pause, voir d'autres gens. Une fois qu'il était arrivé à son appartement, Mark avait pris une douche, nettoyant le lubrifiant qui s'attardait dans son passage, et n'avait pas versé une larme sur la fin de sa relation avec Eric. Et maintenant, de retour dans le loft de son ex, Mark se rendit compte que ce n'était pas Eric qui lui manquait, mais l'idée d'une relation.

Quelqu'un frappa à la porte, et l'estomac de Mark se contracta. Il se tint immobile, le pouls battant frénétiquement et les yeux écarquillés alors qu'il regardait la porte, effrayé de ce que Pearce allait dire. Un autre coup retentit, plus insistant, et Mark sursauta. Il se déplaça pour se positionner sur le côté de la porte.

— Qui est-ce ?

— C'est Pearce. Je reviens du Jardin de Phong.

Mark laissa échapper son souffle et vérifia par le judas pour s'assurer qu'il n'y avait pas de problème, puis il déverrouilla chacun des pênes et laissa entrer l'agent. Une odeur de nourriture flotta derrière Pearce et l'estomac de Mark gargouilla alors qu'il verrouillait une fois de plus toutes les serrures.

— C'est sympa là-bas, dit Pearce. On se sent vraiment comme chez soi.

— Ce n'est peut-être pas très beau esthétiquement parlant, mais la nourriture est bonne.

— Ils devraient mettre ça dans le guide touristique de Détroit : 'Mark Beecher dit que la nourriture au Jardin de Phong est bonne'. 

— Il y a des guides touristiques à Détroit ? demanda Mark avant de subtiliser un rouleau de printemps et de mordre dedans.

Pearce haussa les épaules.

— Je ne sais pas. Je suis sûr que des gens viennent ici en vacances. Détroit a deux bonnes équipes sportives et une jolie rivière.

Ils mangèrent sur le comptoir de la cuisine, perchés sur des tabourets, et Pearce commença à interroger Mark au sujet des conversations qu'il avait entendues dans son appartement.

— C’était il y a longtemps, dit Mark. Un peu plus d’un an. 

— Tout de suite après le jour de l’An ? dit Pearce en se demandant brièvement ce que le jeune homme avait fait ce soir-là et qui il avait embrassé.

— Ouais, une semaine après. J’étais à la maison durant la journée parce qu’on m’avait changé mes horaires.

— Tes horaires ?

— Je travaille dans un restaurant.

— Serveur ?

Mark plissa les yeux.

— Je suis chef de station, mais merci pour le vote de confiance.

Pearce secoua la tête.

— Chef de station ? Tu cuisines dans une station de bus ou quelque chose comme ça ?

Mark sourit.

— Non, mais c'est une supposition intéressante. Un chef de station est responsable d'une zone spécifique de préparation des aliments. Il y a des chefs pour les sautés, les poissons, les grillades, ce genre de trucs.

— Et quel genre de chef es-tu ?

— Chef des légumes.

— Alors tu coupes des légumes ?

— Eh bien, je fais ça, oui, mais je prépare également des entrées chaudes, des soupes, des pâtes et des plats de pommes de terre.

— Nous allons donc manger des plats à emporter chinois alors que tu aurais pu cuisiner pour nous ?

— S'il y avait eu des ingrédients ici, j'aurais pu cuisiner pour nous.

— D’accord, c’est bon à savoir. Continue.

— Donc, j'étais en train de nettoyer mon appartement et je n'arrêtais pas d'entendre des conversations, tu vois ? Au début, je n'y ai pas vraiment fait attention, je pensais que c'était quelqu'un qui regardait la télévision, mais j'ai ensuite réalisé que c'était une véritable conversation venant de l'intérieur du bâtiment.

Il haussa les épaules, embarrassé d'admettre qu'il avait espionné.

— Alors je me suis arrêté et j'ai écouté pendant un moment juste pour voir de quoi ils parlaient.

— Tu les as espionnés.

— Ouais, dit Mark sur la défensive. Et c'est une bonne chose, non ?

— Je ne te juge pas, répondit Pearce en souriant.

— Ouais, ouais, dit Mark en faisant un signe dédaigneux de la main tandis qu'il mangeait un peu plus de son repas. Quoi qu'il en soit, j'ai rapidement compris l'essentiel. Ils parlaient de l'attentat d'Oklahoma City et de combien de victimes il y avait eu en le comparant au onze septembre, et je me souviens d'avoir vraiment eu peur d'un coup, tu vois ?

Mark secoua la tête, les yeux dans le vague comme s'il revivait cette première conversation. Il pouvait de nouveau sentir le frisson électrique de la peur dans ses doigts et le long de sa colonne vertébrale, le goût du cuivre dans sa bouche, et entendre les paroles de l’homme flegmatique qui – il l'avait appris plus tard – s'appelait Harold Hickam.

— Qu’est-ce que tu as fait, alors ? demanda Pearce.

Mark prit une profonde inspiration. 

— Je ne savais pas quoi faire. Alors j’ai mis tout ça de côté, tu comprends ? J’ai un peu paniqué, mais je n’ai vraiment compris ce qui se passait que le jour suivant quand je les ai encore entendus parler. C’est alors que j’ai commencé à prendre des notes.

Pearce haussa les sourcils.

— Tu as écrit toutes leurs conversations ?

— Aussi fidèlement que j’ai pu. Je me suis allongé sur le sol près du conduit de ventilation et j’ai griffonné aussi vite que possible.

— Où sont ces notes ?

— Je les ai données à l’agent Bata.  

Mark vit la déception sur le visage de Pearce.

— Mais j'ai fait des copies.

Il se leva et sortit un bloc-notes jaune de sa mallette et le tendit à Pearce.

— Les dix premières pages sont une copie de ce que j'ai donné à Bata.

— Pas de photocopies ? demanda Pearce en feuilletant les pages remplies d'une écriture serrée.

— Je n'avais pas accès à une photocopieuse et je voulais garder une copie pour moi. Alors j'ai tout écrit dans ce bloc-notes.

Mark ramassa les boîtes de nourriture et les couverts, et se dirigea vers l'évier. Pearce commença à lire la première page des conversations que le jeune homme avait écrite pendant que ce dernier nettoyait la cuisine.

Après avoir fini de lire les pages des notes sur les conversations d'Hickam, Pearce entreprit de poser des questions sur des détails spécifiques.

— Au cours de cette conversation sur la cible pour leur prochaine attaque... commença-t-il et Mark hocha la tête, se doutant déjà de sa question.

— Je sais, dit-il. Ça me contrarie aussi. Je suis arrivé trop tard dans cette conversation et je ne savais pas de quelle cible ils parlaient. Ils ont juste continué à l'appeler 'la cible' en parlant de départs prévus et de viscosité, et en faisant référence à des centaines, voire des milliers de morts.

Pearce serra les dents.

— Merde.

— Je sais. Crois-moi, je m’en suis longtemps voulu, dit Mark.

— Eh bien, ce n’est pas ta faute.  

Pearce jeta le bloc-notes sur la table basse et étira ses longs bras puissants au-dessus de sa tête en ouvrant la bouche sur un long bâillement.

— Désolé, la nourriture chinoise me rend somnolent. Ce n'est pas de ta faute, tu sais. Tu ne pouvais pas savoir quand tu devais écouter.

— Eh bien, j'aurais dû contacter le FBI plus tôt, dit Mark.

— Ouais, mais alors Hickam se serait enfui et nous n'aurions pas autant d'informations, répondit Pearce. Souviens-toi que quelqu'un a prévenu Hickam de la descente, alors il aurait de toute façon pris la fuite, peu importe à quel moment tu aurais contacté le FBI.

Mark hocha la tête et le regarda.

— Merci, Pearce, j'apprécie vraiment.

L'agent haussa les épaules.

— Je dis juste les choses telles qu'elles sont.

Ils s'assirent chacun à une extrémité du canapé et regardèrent la télévision, mais Mark ne suivait pas vraiment ce qui se passait à l'écran. Au lieu de ça, il se surprit à jeter de fréquents coups d'œil en direction de Pearce, se demandant des choses bizarres comme de quel côté du lit il dormait, de quoi il avait l'air lorsqu'il était endormi et quel était son degré d'agressivité dans ledit lit.

À un moment donné, Pearce se leva pour aller chercher une bouteille d'eau dans la cuisine et après s'être rassis sur le canapé, l'agent tendit la main. Nichés dans sa paume se trouvaient deux ‘fortune cookies’ emballés.

— Choisis ton destin, dit-il d'une voix profondément théâtrale.

Mark hésita, puis prit un des cookies. Ils déchirèrent les emballages comme deux enfants le matin de Noël. Pearce cassa son biscuit en deux et retira le petit papier des plis croustillants. Il se racla la gorge et lut :

— Quelqu'un à proximité pense à vous.

Il sourit à Mark.

— Ah, merci. C'est gentil.

— Au lit, dit automatiquement Mark et une rougeur teinta immédiatement ses joues.

— Pardon ? demanda Pearce avec un sourire perplexe.

Mark leva les yeux au ciel d'embarras.

— C'est un truc que mes amis et moi faisons. Tu es censé ajouter 'au lit' à la fin de la prédiction de ton biscuit.

Pearce lut encore une fois pour lui-même son petit papier et sourit.

— J'aime bien, dit-il avant de regarder Mark. Mais tu n'es pas au lit.

Le jeune homme rougit de nouveau et cassa son biscuit. Il regarda à l'intérieur, puis Pearce, son estomac se contractant autour de la nourriture qu'il venait d'avaler.

— C'est vide.

Pearce le regarda avec une expression tellement sérieuse que Mark en haleta presque. L'agent tendit le bras et lui prit le biscuit des mains, ses doigts effleurant la paume de Mark et lui envoyant des frissons le long de la colonne vertébrale.

— C’est vraiment vide, dit Pearce.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? demanda Mark.

Pearce lui jeta un long regard plein de gravité qui lui fit des choses bizarres dans l’estomac.

— Ça veut dire que la personne qui était chargée du contrôle-qualité lorsque ce biscuit a été fait s’est endormie au volant, c’est tout.

— Hum-hum.

Mark reporta son attention sur la télévision et essaya d’oublier le biscuit vide et le fait que Pearce soit assis si près de lui.

Plus tard, alors qu’ils bâillaient tous les deux, il se leva et s’étira.

— Bon, comment va-t-on organiser le couchage ?

Pearce le regarda à travers des yeux à demi fermés.

— Je me suis dit que tu pourrais dormir ici, sur le canapé, puisque tu avais l’air d’y être si bien lorsque j’ai dû sortir sous la pluie, et moi je dormirais sur le bon lit douillet.

— Sympa, dit Mark en jetant un coup d’œil vers le paravent chinois avant de reporter son regard sur Pearce. Alors que fait-on ? On le joue à Marteau-Ciseaux-Papier ?     

— Que penses-tu de ça, dit Pearce en étirant les bras au-dessus de sa tête. Puisque tu as déjà dormi sur ce matelas un nombre incalculable de fois l’année dernière, tu peux avoir le lit et je resterais ici, sur le canapé.

Mark soupira.

— Écoute, on pourrait dormir tous les deux dans le lit. Il est suffisamment grand pour que nous ne soyons pas l’un contre l’autre et pour que tu n’aies pas à redouter qu’un de mes membres envahisse ton territoire. 

— Est-ce que cela arrivait souvent lorsque tu dormais avec Eric ? demanda Pearce.

Mark leva les yeux au ciel.

— Pourquoi n’arrêtes-tu pas de le mettre sur le tapis ?

— Qui ça ?

Mark lui jeta un regard noir.

— Eric.

— Eric ?

— Oui, grogna Mark. Eric.

— Tu n’aimes pas que je prononce son nom ? demanda Pearce un peu trop innocemment.

— Non, ce n’est pas ça, c’est juste que…

Mark fit une pause.

— … c’est bizarre, c’est tout.

— Qu’est-ce qui est bizarre ? D’être ici sans Eric ?

— Oh bon sang, oublie ça.

Mark se rendit dans la salle de bain, fouillant dans les tiroirs jusqu’à ce qu’il trouve une brosse à dents encore dans son emballage. Il l’ouvrit, y déposa un peu de dentifrice et commença à se brosser les dents. Il pouvait voir ses joues rouges de frustration dans le miroir et il se demanda pourquoi les réflexions de Pearce l’atteignaient autant. Était-ce la détermination implacable de l'agent à lui jeter à la figure l'échec de sa relation avec Eric ? Où était-ce Pearce lui-même ? 

— Tu vas finir par rayer tout l’émail si tu continues à frotter aussi fort, dit Pearce.

Mark sursauta avant de se retourner pour trouver l’autre homme appuyé sur le chambranle de la porte.  

Mark retira la brosse à dents et répondit la bouche pleine de dentifrice.

— La ferme.

Pearce rit et vint se tenir à côté de lui alors que Mark crachait dans le lavabo. Il sentit la chaleur du corps de l'agent alors que ce dernier fouillait les tiroirs jusqu'à ce qu'il trouve lui aussi une brosse à dents neuve.

— Eh bien, il a vraiment tout ce qu'il faut, ton Eric, dit Pearce. J'ai l'impression qu'il est toujours prêt au cas où quelqu'un devrait passer la nuit chez lui.

Mark se rinça la bouche puis sourit à Pearce dans le miroir.

— Mignon.

— Merci, je fais de mon mieux, dit Pearce en lui rendant son sourire.

Mark le frôla en sortant de la salle de bain.

— Hé, Mark, l'appela-t-il.

Mark s'arrêta et se tourna pour le regarder.

Pearce lui fit un sourire en coin.

— Désolé, j'y suis peut-être allé un peu fort avec mes taquineries sur Eric.

Mark haussa les épaules alors que le sourire de l'agent faisait battre plus vite son pouls.

— Eh bien, merci de le reconnaître.

Le sourire de Pearce s'élargit.

— On dirait que tu t'es arrêté juste avant d'ajouter 'connard'.

Mark lui fit un regard innocent, les yeux écarquillés.

— Oh, vraiment ?

Il désigna une malle en cèdre contre le mur.

— Il devrait y avoir des oreillers et des couvertures là-dedans. Bonne nuit.

— Bonne nuit.

Mark passa derrière le paravent chinois et éteignit les lumières de cette partie du loft. Il repoussa les couvertures, se débarrassa de ses vêtements en gardant uniquement son boxer et se glissa entre les draps froids en frissonnant. Il resta allongé sur le dos à fixer le plafond comme il l'avait fait tant de fois l'année précédente, mais cette fois, il pensa à l'homme qui avait juré de le protéger et qui ferait n'importe quoi pour le garder en vie, et pas à quelqu'un qui l'avait probablement trompé et l'avait pris pour acquis.

Il repensa à la vision de la poitrine nue de Pearce un peu plus tôt dans la journée. Il se demanda ce qu'il ressentirait si le large torse poilu de l'agent se pressait contre son dos alors qu'ils s'endormaient. Roulant sur le côté, il attrapa un oreiller et se recroquevilla contre lui en soupirant alors qu'il glissait dans le sommeil. 

Les deux jours suivants furent d’un ennui mortel pour Pearce. Il avait besoin d'action et cet isolement forcé le rendait fou. De plus, contrairement à une maison qui aurait plusieurs pièces pour briser la monotonie, le loft n'était qu'un long espace ouvert, et la seule pièce où il pouvait avoir un peu d'intimité, c'était la salle de bain. Il avait lu et relu les conversations que Mark avait noté, mais il ne connaissait pas suffisamment la ville et ses alentours pour décrypter quelle était la cible. Il était question d'une date de départ prévue vers la Saint-Valentin – qui était dans trois jours – ainsi que du rayon de l'explosion, de viscosité, et d'un taux de pertes plus élevé que prévu. Il avait lu les mots encore et encore et avait questionné Mark sur ce qui pouvait avoir une date de départ à la Saint-Valentin à Détroit, mais ils avaient tous les deux convenu qu'il pouvait s'agir de n'importe quel moyen de transport : avion, train ou bus. La viscosité pouvait désigner le type d'explosif qu'ils comptaient utiliser : essence, huile, napalm – bon sang, même l'engrais liquide avait une 'viscosité'.

Finalement las de relire les conversations, Pearce sortit un short des tiroirs d'Eric, se débarrassa de tous ces vêtements et se tint nu pendant un moment dans ce qui faisait fonction de chambre. Il regarda l'oreiller le plus proche de lui, imaginant ce qu'il ressentirait à être nu debout à côté du lit, tandis que Mark serait étendu sur le matelas, tout aussi nu et accueillant. Son sexe tressauta et durcit en quelques secondes, alors Pearce le saisit fermement dans son poing. Le paravent chinois était la seule chose qui le séparait de Mark et il l'entendait dans le salon, feuilletant les pages d'un journal local gratuit que Pearce avait pris au Jardin de Phong. Mais s'il fermait les yeux, Pearce pouvait l'imaginer étendu sur le matelas, le sexe en érection, le désir flambant dans ses yeux. Il pouvait presque sentir la douce chaleur des lèvres pleines du jeune homme sur sa bouche, ses mamelons, et sa verge.

Il lui fallut puiser dans toute sa volonté pour retirer sa main de son sexe et s'accroupir à côté du lit. Il ne se faisait pas confiance pour s'asseoir sur le bord du matelas, parce que s'il le faisait, il savait qu'il s'allongerait et céderait au besoin de son corps pour libérer sa tension sexuelle. Au lieu de cela, il détourna son esprit de l'image de Mark sur ce lit, nu, chaud et dur. Il pensa à la place aux conversations qu'il venait de lire, et après quelques minutes son érection s'apaisa. Pearce se leva et enfila short et chaussettes, suivi par ses Rockport noires qui avaient finalement séché après quelques nuits à proximité d'une bouche de chaleur. Il maudit le fait que ses vêtements de rechange soient dans le coffre de sa voiture de location qui était encore dans le parking du FBI. Il décida de ne pas mettre de tee-shirt, pour voir la réaction de Mark plus qu'autre chose, puis traversa le loft en direction de la zone d'entraînement près de la fenêtre. Il résista à l'envie de regarder directement Mark, mais il sentit les yeux du jeune homme le suivre alors qu'il traversait l'espace séjour, et son sexe se contracta agréablement. Il se mit sur la machine de lever de poids et fit travailler ses biceps, ses triceps et ses abdominaux. Il se poussa à continuer jusqu'à ce qu'il s'assoie sur le banc, trempé de sueur et respirant bruyamment.

— Tout va bien là-bas ? demanda Mark du canapé.

— Oui, ça va, grommela Pearce.

Il se leva et but un peu d'eau, puis monta sur le tapis roulant, sentant les yeux de Mark sur lui et essayant de ne pas être excité par l'attention qu'il lui prodiguait. Il courut vite, plus vite que son rythme normal, poussant ses limites pour essayer de garder le contrôle sur son érection.

Mark referma le journal et se dirigea vers la zone d'entraînement.

— Ça te dérange si je fais quelques exercices moi aussi ? demanda-t-il en levant les yeux sur Pearce qui haletait sur le tapis roulant.

— On est dans un pays libre, répondit l'agent.

Mark se rendit derrière le paravent de l'autre côté de la pièce puis réapparut quelques instants plus tard en portant un short jaune, des chaussettes blanches et ses baskets. Il était lui aussi torse nu et Pearce le regarda traverser le loft, remarquant le torse ferme couvert de poils blond foncé et le renflement dans son short. Le jeune homme s'étira pendant quelques minutes, combinant des étirements traditionnels avec des mouvements de yoga, puis changea les poids sur la machine qui faisait travailler le haut du corps et commença sa séance d'entraînement. Pearce courut plus vite sur le tapis roulant tandis qu'il regardait Mark faire ses exercices, notant les muscles qui se tendaient et la sueur qui perlait sur sa poitrine. Alors qu'il fixait l'homme devant lui, la respiration de Pearce s'accorda à celle de Mark et il imagina leurs corps haletants et trempés de sueur, enlacés dans le lit d'Eric, Pearce s'enfonçant profondément dans Mark tandis que ce dernier gémissait en le suppliant de continuer. Il pouvait sentir la langue brûlante du jeune homme tandis qu'ils s'embrassaient et voir la lueur rêveuse dans ses yeux.

Pearce essuya la sueur de son front et regarda le panneau de commande du tapis roulant. Il arrivait à cinq kilomètres et voulait en faire huit. La sueur coulait le long de son corps, trempant son torse et imbibant son short. Il leva la tête et, pour éviter de regarder Mark, fixa le paravent chinois de l’autre côté de la pièce, suivant des yeux le dessin complexe du dragon qui s’étalait sur le panneau.

Mark laissa échapper un grognement qui détourna son attention du paravent. Les muscles du jeune homme saillaient, luisants de sueur, et l'arôme masculin qui s'en dégageait alimenta la libido de Pearce. Comment allait-il tenir cinq jours de plus dans cet espace clos avec Mark sans tirer avantage de leur attraction mutuelle ? Il savait que Mark était attiré par lui ; il se doutait qu'il n'avait qu'un geste à faire pour qu'il lui tombe dans les bras, mais il ne voulait pas compliquer une situation déjà beaucoup trop complexe. Et pourtant, il y avait une part de lui qui attendait avec impatience les cinq prochains jours de réclusion forcée avec une joie égoïste. Ils étaient pris au piège ici ensemble : personne ne pouvait détourner l'attention de Mark de lui et il pouvait en apprendre autant qu'il le voulait sur le jeune homme pendant cette période.

La nuit dernière, fatigué de regarder la télévision, Mark l'avait brusquement éteinte et s'était retourné pour fixer l'expression ennuyée de Pearce.

— Quoi ? avait demandé ce dernier. Je me suis mal conduit ? Je suis puni ?

— Tu ne peux pas sérieusement me dire que tu étais attentif à ces inepties, avait dit Mark.

Pearce avait poussé un profond soupir.

— Non, cela ne m'intéressait pas, avait-il admis. Mais qu'est-ce qu'on va faire maintenant ?

Mark s'était penché en arrière sur le coin du canapé et avait étendu ses bras, l'un sur le dossier et l'autre sur l'accoudoir.

— On pourrait parler.

Pearce avait levé les yeux au ciel.

— Oh, ouais, ça a l'air amusant. On pourrait parler des garçons, puis on se coifferait l'un l'autre et peut-être qu'on pourrait avoir nos règles en même temps.

Mark lui avait jeté un coussin qui l'avait atteint au visage.

— Allez, agent spécial Pearce. Caché sous cet extérieur bourru et ce regard glacial se trouve l'homme détendu et décontracté que tu es habituellement.

— Qu'est-ce qui a bien pu te donner l'impression que j'étais habituellement quelqu'un de détendu et de décontracté ?

— Tu ne peux pas être à ce point coincé tout le temps, avait déclaré Mark. Ton trou du cul aurait fini par imploser.  

Pearce s'était surpris à rire et, alors que Mark le rejoignait, il avait soudain senti quelque chose se desserrer à l'intérieur de lui. C'était comme être sous l'eau pendant un temps très long et pouvoir enfin remonter à la surface et prendre une respiration profonde et salvatrice.

— Dis-moi une chose dont tu te souviens de la maternelle, avait alors dit Mark.

Pearce avait froncé les sourcils.

— Quoi ?

— Tu m'as bien entendu : raconte-moi un souvenir de la maternelle.

Pearce avait observé le plafond pensivement pendant un moment avant de prendre la parole.

— Je me souviens d’un jour où Eddie Williams et moi avons mangé de la pastèque pour le goûter. Nous étions tous les deux couverts de jus collant et de graines de pastèque, et nous avons ri en y repensant le reste de l'année.

— Tu vois ? avait dit Mark. Je savais bien qu'il y avait quelque chose de chaleureux dans ce crâne épais qui est le tien.

— D'accord, à ton tour, l'avait contré Pearce. Quelle est la chose dont tu te souviens de la maternelle ?

Mark avait souri.

— Les chênes autour de l'aire de jeux. Il y en avait au moins une douzaine et à l'automne, toutes les feuilles semblaient tomber à la fois, et nous faisions alors d'énormes piles avant de courir très vite et de sauter dedans.

Il s'était arrêté et avait regardé dans le vide par-dessus l'épaule de Pearce, revoyant si clairement la scène que ce dernier avait eu l'impression de la revivre avec lui.

— J'adorais l'odeur de ces tas de feuilles, avait murmuré Mark, et Pearce avait compris qu'il commençait à sérieusement craquer pour le jeune homme.

Il n'avait jamais voulu en savoir autant sur Morgan et il avait pourtant été sa relation la plus longue et la plus intense à ce jour.

Ils avaient fini à deux heures du matin avec leurs dernières années d'université. Pearce avait raconté une nuit de beuverie à une fête et comment il s'était réveillé dans un cimetière, couché en travers de deux tombes avec une bouteille vide de schnaps à la main, un goût amer dans la bouche et un préservatif sur son sexe, sans avoir aucune idée de comment ni pourquoi il avait été placé là. Mark avait ri et lui avait donné un long discours expliquant que Pearce avait fécondé une princesse zombie lors de sa première année de fac quand il essayait d'être hétéro – le seul mâle humain vivant à l'avoir fait – et la progéniture résultante avait été si retorse et vicieuse que les zombies avaient fait en sorte que durant sa dernière année, il porte toujours un préservatif.

Pearce sourit au souvenir de cette conversation alors qu'il courait et que la sueur ruisselait sur son corps. Le détail de la princesse zombie avait été bizarre, mais drôle, et il ne pouvait pas s'empêcher de sourire chaque fois qu'il y repensait. Il se rendit compte qu'il attendait avec impatience la soirée pour pouvoir à nouveau parler avec Mark. Il ne savait pas ce que serait leur sujet de conversation, mais il trouvait le jeune homme intéressant et en quelque sorte enivrant.

Mark était sous le jet chaud de la douche en essayant de ne pas penser au fait que Pearce s'était trouvé dans ce même espace quelques instants plus tôt. Il batailla pour garder les souvenirs de la furieuse séance d'entraînement de l'agent loin de son esprit, mais cela ne servit à rien. Mark pouvait tout aussi bien admettre qu'il était intoxiqué par cet homme, et qui pourrait le lui reprocher ? L'agent lui avait sauvé la vie, il était déterminé à ce qu'il reste vivant, c’était l’un des hommes les plus magnifiques sur lesquels il avait posé les yeux, il était intéressant, et il avait l'air de s'intéresser à lui. Et il était gay.

L'eau coulait surson corps, rinçant la mousse du savon. Son sexe était dressé au maximum, exigeant obstinément qu'on s'occupe de lui, mais Mark ne voulait pas céder aux besoins triviaux de son corps. Pas alors que Pearce était juste de l'autre côté de la porte et pouvait comprendre, si la douche durait trop longtemps, qu'il se masturbait.

— Oh, putain.

Mark soupira et se retourna, basculant la tête en arrière et laissant le jet le frapper au visage. Pourquoi ne ferait-il pas des avances à l'agent pour voir ce qui se passerait ? Eh bien, premièrement parce que Pearce était trop macho pour s’intéresser sérieusement à lui, et deuxièmement parce que s'ils étaient coincés dans ce loft pendant les cinq prochains jours, Mark ne voulait pas ajouter la tension du rejet à celle de la crainte pour sa vie.

Il reporta ses pensées sur les conversations d'Harold Hickam et des Maîtres de la Rébellion. Encore plus frustrant pour lui que la date de la Saint-Valentin qui approchait à grands pas, c'était le mot viscosité. Il était certain que l'utilisation de ce mot était la clé de leur plan mortel, mais qu'est-ce que cela voulait dire ? Son érection diminua lentement avec cette nouvelle pensée et il coupa l'eau avant d'attraper sa serviette. Regardant autour de lui, il se rendit compte qu'il avait oublié d'apporter des vêtements dans la salle de bain avec lui et il leva les yeux au ciel. Avait-il vraiment oublié les vêtements ou l'avait-il inconsciemment fait exprès ? Quelle que soit la réponse, il allait lui falloir traverser le loft seulement vêtu d'un petit morceau de tissu éponge pour pouvoir s'habiller. Il soupira et enroula la serviette autour de sa taille puis ouvrit la porte de la salle de bain en frissonnant sous la différence de température. Ses mamelons durcirent immédiatement et il jeta un coup d'œil dans le salon puis la cuisine vide tandis qu'il se dirigeait rapidement vers la chambre à coucher.

— J'espère que tu es décent là derrière, parce que je grelotte de froid et que j'ai besoin de m'habiller, dit-il en se glissant derrière le paravent.

Il s'arrêta en voyant Pearce en train de batailler pour faire glisser un boxer le long de ses jambes. Ses fesses, rondes et pâles sous la fine couche de poils brun foncé, suivies par la vue de ses lourds testicules qui se balançaient entre ses cuisses attirèrent l'attention de Mark.

— Oh, je suis désolé, dit le jeune homme sans bouger, les yeux fixés sur le corps nu de l'agent, passant par la large étendue de son dos et le renflement de la courbe de ses biceps.

Pearce tenta d'entrer dans les sous-vêtements, mais son pied s'empêtra dans le boxer et il tomba en travers du lit. Il jura et donna un coup de pied, envoyant valdinguer le bout de tissu contre le mur. Il resta allongé sur le côté en travers du lit, nu, dos à Mark, haletant et silencieux.

— Tu vas bien ? demanda calmement Mark.

— Tu pourrais partir, tu sais ? déclara Pearce sans le regarder d'une voix froide et sur la défensive.

Mark prit une grande inspiration. C'était le moment idéal, mais oserait-il avouer son attirance ? Qu'avait fait Pearce dans la chambre pendant qu'il était sous la douche ? Était-ce juste une coïncidence s’il avait attendu que Mark ait terminé sa douche pour s'habiller ?

Il décida de tenter le tout pour le tout et parla alors que son estomac se nouait d'anxiété.

— Et si je n'en avais pas envie ?

Pearce tourna la tête pour le regarder, gardant son corps tourné de sorte que la moitié avant soit hors de vue de Mark. Le regard de l'agent se verrouilla sur celui du jeune homme et il sentit la tension dans la pièce monter en flèche.

— Je pars si c’est ce que tu veux, lui dit Mark.

Il hésita puis desserra la serviette et la laissa tomber sur le sol. Son sexe durcit à vue d'œil, glissant le long de sa cuisse alors qu'il grossissait.

— Mais je n’en ai pas envie. 

Pearce resta silencieux pendant un moment qui sembla s'étirer éternellement. Juste au moment où Mark pensait qu'il avait fait une erreur, Pearce se retourna et lui laissa voir ce qu'il avait essayé de cacher : son long membre durci.

— Je ne veux pas non plus que tu partes.

La bouche de Mark s'assécha et il se sentit étourdi comme s'il s'était levé trop vite. Pearce était devant lui, magnifique et en érection, son regard se déplaçant de haut en bas de son corps, le désir couvant au fond de ses yeux marron foncé. Mark s'étendit sur le lit et Pearce se positionna de façon à ce qu'ils soient face-à-face. Ils s'enlacèrent, Pearce attirant Mark contre son corps dur, la chaleur que dégageait l'agent le réchauffant, l'enveloppant, l'excitant même encore plus. La bouche de Pearce se referma sur la sienne et sa langue se poussa entre ses lèvres. Mark gémit et Pearce gronda en réponse. Les grandes mains de l'agent semblaient être partout à la fois : agrippant sa nuque, glissant le long de ses bras pour serrer ses biceps, caressant sa taille sur le bas de sa hanche, et saisissant ses fesses en les pétrissant de ses doigts puissants.

Pearce rompit leur baiser et le fixa, levant la main pour poser sa paume sur le visage du jeune homme. L'agent le regarda dans les yeux tandis que le cœur de Mark entamait un galop dans sa poitrine.

— Ça pourrait être une mauvaise idée. Tu le sais, pas vrai ?

Mark l'attira à lui pour lui donner un autre baiser profond d'une langue douce et insistante.

— Ne pensons pas au-delà de l'instant présent, d'accord ?

Pearce l'embrassa à nouveau de façon plus urgente, et le fit rouler sur son dos. Il pressa sa poitrine contre celle de Mark, sa langue faisant de lents cercles sensuels à l'intérieur de sa bouche tandis que sa main glissait sur son torse. Puis il enroula ses doigts autour de la base du sexe de Mark et les serra. Le jeune homme renversa la tête en arrière et ferma les yeux, la bouche ouverte pour libérer un profond grognement de satisfaction.

Pearce déplaça sa bouche sur les mamelons de Mark, les suçant et les mordillant doucement jusqu'à ce qu'ils deviennent deux pointes dures. Il fit glisser sa langue sur chacun d'eux, mouillant les aréoles et les poils blonds qui les encerclaient. Mark était étendu sous Pearce, la tête rejetée en arrière, les yeux fermés, concentré sur la sensation de la bouche de l'agent qui se déplaçait sur son corps.

Laissant une traînée de salive chaude, Pearce fit glisser sa langue dans la vallée de l'aisselle de Mark, puisau centre de son torse, traçant un chemin sur les poils etla surface plane de son ventre jusqu'à ce qu'il plonge dans le creux de son nombril. Le jeune homme haleta tandis que Pearce effleurait son nombril de la pointe de sa langue tout en resserrant son emprise sur le sexe engorgé de Mark, le masturbant de plus en plus vite.

— Oh mon Dieu, soupira Mark en levant la tête pour regarder le bel homme tenant son membre dans la main et léchant son nombril. C'est très agréable.

Pearce leva les yeux et dit avec un sourire dévastateur :

— Oh, bébé, tu n'as encore rien vu.

Puis il baissa la tête et engloutit le sexe de Mark jusqu'à la base. Le jeune homme laissa échapper un cri de surprise excité et son corps tressauta sous la soudaine chaleur humide de la bouche de son compagnon. Pearce garda le membre dans sa bouche un long moment, sa langue pressée contre la hampe, le souffle chaud de ses narines effleurant le buisson de poils de Mark. Lentement, Pearce fit traîner ses lèvres sur le membre rigide, faisant une pause pour concentrer sa succion sur le gland épais. Puis il engloutit de nouveau entièrement Mark avant d'exercer un va-et-vient le long de son sexe. Le jeune homme se tordit sous lui, les yeux fermés, agrippant les draps tandis que Pearce le suçait avidement.

Après ce qui sembla être des heures, Pearce leva la tête et regarda Mark, les lèvres gonflées.

— Amène ta queue par ici, dit le jeune homme.

Il regarda Pearce ramper à genoux sur le matelas, son sexe dansant sous lui. Un long ruban argenté de liquide séminal s'échappait du gland charnu et Mark approcha sa tête en tirant la langue pour l'attraper avant qu'il ne tombe sur les draps. Il leva les yeux sur le corps musclé de son amant jusqu'à son visage, leurs regards se croisant et se verrouillant tandis que Mark levait la tête, la langue toujours sortie et collectant le liquide avant d'envelopper le gland engorgé de ses lèvres.

— Oh, putain, haleta Pearce alors que Mark refermait la bouche sur lui.

Mark détendit sa gorge et prit Pearce profondément. Il pressa ses lèvres serrées autour de la hampe dure et releva lentement la tête. Ouvrant les yeux, il trouva Pearce qui le regardait. Mark saisit la base épaisse du sexe de son amant, ses doigts s'enfonçant dans les poils qui l'entouraient, puis se mit à le sucer rapidement et fermement, incapable de se rassasier. Tendant le bras entre les cuisses de Pearce, il malaxa les testicules rasés, les tirant vers le bas et les massant tandis qu'il continuait à le sucer.

— Oh, c'est ça, dit Pearce. Tire mes boules. Ouais, comme ça. Oh putain, Mark, tu adores les queues, pas vrai ?

Il se raidit contre la tête de lit et s'enfonça dans la bouche de Mark. Ce dernier resta immobile, les lèvres ouvertes tandis que l'agent baisait sa bouche, enfonçant son membre épais au fond de la gorge du jeune homme.

Mark finit par relâcher le sexe de Pearce et, toujours allongé sur le dos, il se déplaça légèrement jusqu'à ce que les testicules de son amant pendent au-dessus de son visage. Il lui attrapa les hanches et les tira vers le bas pour que ses boules tombent dans sa bouche ouverte. Il lécha les gros orbes lisses tandis que Pearce se masturbait d'une main et pinçait les tétons de Mark avec l'autre.

Ils changèrent de position, couchés tous les deux de côté sur le lit dans un 69, suçant l'autre et faisant courir leurs mains sur leurs corps en sueur. Mark gémit son encouragement lorsque Pearce tendit le bras autour de sa hanche et sonda l'étroit muscle ridé de son anus. L'agent enfonça un doigt jusqu'à la deuxième phalange dans le centre palpitant de son sphincter, lui coupant le souffle.

— Oh oui, dit-il en relâchant le sexe de Pearce de sa bouche et le frottant sur toute sa longueur tandis qu'il reprenait sa respiration. Pousse ce doigt en moi.

Pearce retira le sexe de Mark de sa bouche juste assez longtemps pour mouiller son doigt, puis le glissa profondément dans le canal accueillant du jeune homme. Le sphincter se resserra autour de son doigt sondeur, l'agrippant comme un poing doux, mais ferme et le membre de Pearce tressauta à l'idée de baiser cet homme. Mark roula sur le dos et leva les jambes, exposant son anus. Pearce abaissa son visage dans la vallée humide des fesses du jeune homme et passa sa langue sur les rides sensibles de son entrée. Mark haleta et gémit, encourageant Pearce à enfoncer profondément sa langue dans le centre obscur de son canal.

— Oh ouais, Pearce, soupira Mark. Bouffe-moi le cul. Fourre la langue là-dedans.

Pearce se mit à genoux et poussa sur les jambes de Mark jusqu'à ce que ses hanches se soulèvent du matelas afin de pouvoir presser fermement sa bouche contre l'entrée qui était prise de spasmes impatients. Pearce poussa profondément sa langue dans ce qui semblait être le centre même de l'être de Mark tandis qu'il le léchait et le suçait.

Finalement, Pearce baissa les hanches de son amant, roula sur le côté du lit, ouvrit un tiroir de la table de chevet d'Eric et en sortit une boîte de préservatifs et une bouteille de lubrifiant.

— Tout homme gay utilise le même tiroir dans sa table de nuit, déclara Pearce tandis qu'il ouvrait le bouchon de la bouteille de lubrifiant et s'en enduisait les doigts.

Se mettant à genoux, il pointa son sexe engorgé contre les lèvres pleines de Mark et ce dernier ouvrit grand la bouche pour l'accepter. Pearce glissa un doigt entre les monticules pâles des fesses du jeune homme, l'enfonçant profondément. Il fit tourner son doigt pour bien lubrifier l'intérieur du passage de Mark puis en introduisit un second. Le jeune homme gémit autour du membre dans sa bouche tandis que les doigts de Pearce entraient et sortaient rapidement.

Mark relâcha le sexe de l'agent en laissant sa tête retomber sur le matelas, le caressant alors qu'il gisait, haletant et gémissant, tandis que les doigts de Pearce s'enfonçaient en lui. Enfin, Pearce se positionna entre les jambes de son amant et déchira un préservatif avec ses dents. Mark le regarda rouler le préservatif le long de son sexe épais et l'enduire de lubrifiant. Pearce saisit les chevilles de Mark, leva à nouveau ses jambes et le regarda.

— Prêt ?

— Oui, répondit Mark.

Pearce maintint son regard sur le visage de Mark tandis que le gland de son membre s'enfonçait lentement en lui.

Il s’immobilisa et observa l’expression du visage de Mark.

— Ça va ? demanda-t-il.

— Ouais, c’est trop bon, dit Mark. Donne-moi tout ce que tu as. Je te veux en moi.

Utilisant plus de retenue qu'il ne l'avait fait depuis longtemps, Pearce enfonça son sexe avec une pression lente et régulière, et le tunnel chaud et lisse de son amant se referma autour de lui. Mark laissa tomber sa tête en arrière alors que toute la longueur de Pearce le remplissait. L'agent s'immobilisa, son membre enfoncé jusqu'à la garde, et étudia le visage du jeune homme. C'était différent de toutes les autres fois où il avait baisé quelqu'un. Il ressentait plus qu'une simple connexion physique avec Mark. Les derniers jours dans le loft lui avaient permis de mieux le connaître, d'une façon dont il ne s'était jamais autorisé à le faire auparavant. Il fit courir sa main sur le torse de son amant, profitant de la vue de l'homme allongé sous lui avec son sexe entièrement enfoui en lui, fixant cette image dans sa mémoire pour la garder à jamais.

Puis il balança ses hanches en arrière avant de les projeter de nouveau en avant et se mit à le marteler avant que Mark ait pu reprendre son souffle. Il utilisa de petits mouvements rapides, frappant la prostate de son amant avec le gland épais de son sexe. Alors que la respiration de Mark commençait à devenir de plus en plus haletante, signe qu'il allait bientôt atteindre l'orgasme, Pearce alterna ses poussées. Il passa de mouvements rapides et courts à de plus lents et profonds pour revenir à son rythme précédent, changeant l'angle de ses hanches pour garder Mark au bord de l'orgasme.

— Oh, baise-moi, cria Mark. Oui, comme ça. Oh Seigneur, je suis si proche, tu me maintiens si proche...

Pearce accéléra le rythme et baissa ses hanches, inclinant son membre dans le canal de Mark, visant son point sensible. Il le martela, ses hanches bougeant maintenant toutes seules, l'entraînant avec elles dans leur course vers l'orgasme. Les muscles de Mark agrippèrent son sexe et Pearce était tellement proche maintenant qu'il avait peur de jouir en premier, et ce n'était pas ce qu'il voulait. Finalement, juste au moment où il croyait ne plus avoir le choix, Mark bascula dans l'orgasme.

— Oh, je vais jouir, cria le jeune homme en se masturbant frénétiquement.

Du sperme éclaboussa sa poitrine et atteignit même son menton. Il resta allongé, haletant, tandis que Pearce plongeait en lui une dernière fois, la tête renversée en arrière et gémissant alors qu'il jouissait dans le préservatif.

L'agent s'effondra sur Mark, la respiration difficile, délogeant son sexe de son cocon. Le jeune homme prit le visage de son amant dans ses mains et l'embrassa tandis que son sperme s'étalait sur leurs poitrines.

— C'était incroyable, murmura Mark. Je n'ai jamais ressenti... quelque chose comme ça.

Pearce hocha la tête, encore à bout de souffle, et l'embrassa durement sur la bouche avant de se reculer.

— Moi non plus, dit-il entre deux respirations.

Pearce était étendu à côté de Mark et regardait son visage pendant qu'il dormait. Ils s'étaient tous les deux assoupis après le sexe et une heure plus tard, Pearce avait été réveillé par le soleil couchant qui filtrait à travers les stores. Tout d'abord désorienté, le souvenir de ce qui c'était passé l'avait envahi et il avait tourné la tête à gauche pour voir Mark à côté de lui, les lèvres légèrement entrouvertes, le visage détendu et beau dans le sommeil, et les cheveux ébouriffés.

Se tournant avec précaution sur le côté, Pearce fixa le profil de Mark et essaya de l'enregistrer dans sa mémoire de sorte à ne pas être pris en train de le regarder trop souvent lorsque le jeune homme serait éveillé. C'était tellement différent des autres fois où il s'était endormi avec un homme après avoir eu des relations sexuelles. Auparavant, il s'était toujours réveillé paniqué, voulant s'échapper et ayant besoin d'espace. Mais ici, avec Mark, il se sentait détendu et à l'aise, comme s'il pouvait baisser toutes ses défenses sans danger d'une éventuelle attaque. Il ne se rappelait pas avoir ressenti cela avec quelqu'un d'autre auparavant, pas même avec Morgan à l'académie, et il ne savait pas trop comment réagir face à ça.

La présence physique de Mark l'excitait, l'attirait et lui donnait envie d'en savoir plus sur lui. Les derniers jours passés à ne rien faire à part parler l'un avec l'autre avaient fait s'écrouler les dernières barrières de Pearce, et il se demanda s'il n'était pas en train de tomber amoureux du jeune homme. Il n'aurait jamais cru qu'il puisse un jour ressentir ce genre de chose.

Bougeant lentement, Pearce glissa hors du lit et traversa le loft entièrement nu. Il vida sa vessie puis se lava les mains et le visage. Le sperme de Mark ayant séché sur sa poitrine, il prit une douche rapide. Une fois qu'il eut fini et qu'il sortit de la salle de bain, il trouva Mark assis sur le canapé enveloppé dans une couverture.

— Oh, salut, dit Pearce en s'arrêtant, une main tenant la serviette autour de sa taille et l'autre passant dans ses cheveux. Je ne t'ai pas réveillé, j'espère ?

Mark sourit et détourna les yeux en rougissant.

— Non, je me suis réveillé tout seul. J'ai pensé pendant un instant que j'avais rêvé tout ça, dit-il en lui jetant un coup d’œil. Mais ensuite, j'ai vu ton préservatif sur le plancher.

— Merde. J’ai oublié de le jeter. Désolé.

Pearce se dandina d'un pied sur l'autre et regarda le loft autour de lui tandis qu'un silence gêné s'installait entre eux. Il ne voulait rien dire de peur de s'ouvrir un peu trop tôt et effrayer Mark, et il n'avait jamais été bon pour les 'conversations du lendemain'. Il n'avait aucune idée de ce qu'il fallait dire dans ce cas-là, mais il avait une tonne de sentiments qu'il voulait partager.

— Bon, je pense que je vais moi aussi sauter dans la douche, dit Mark en se levant brusquement du canapé, la couverture toujours enroulée autour de lui alors qu'il se précipitait dans la salle de bain et refermait la porte derrière lui.

Pearce se frappa le front avec sa main à plusieurs reprises, puis se retira dans la chambre pour trouver d'autres vêtements d'Eric à mettre, remarquant qu'ils allaient bientôt devoir faire un peu de lessive. Il sortit un pantalon de survêtement, des chaussettes épaisses et un Henley à manches longues ; puis, afin de se distraire du bruit de la douche qui coulait, il se rendit dans la cuisine et commença à nettoyer. Il rinça les plats et couverts et les plaça dans le lave-vaisselle en acier inoxydable, essuya les comptoirs et nettoya toutes les saletés qui s'étaient coincées dans l'évier.

Il entendit la douche s'arrêter et se rendit dans le salon, tapotant les coussins pour leur rendre leurs formes et pliant les couvertures, jusqu'à ce que la porte de la salle de bain s'ouvre. Il se tourna et vit Mark qui se tenait dans l'embrasure de la porte de la salle de bain, une serviette autour de la taille et son visage figé en un masque crispé de dégoût de soi.

— Hé, il faut que tu saches quelque chose, dit Pearce en conservant un timbre doux.

— Ouais, je suppose, en effet, répondit Mark.

La douleur et la tristesse dans la voix du jeune homme envoyèrent des frissons glacés dans le cœur de Pearce.

— Non, écoute... commença Pearce, mais les mots lui manquèrent, alors à la place, il se dirigea vers Mark et l'embrassa passionnément sur la bouche.

Il frotta sa soudaine érection contre la cuisse du jeune homme et ce dernier gémit alors qu'il pressait la sienne contre lui. La serviette autour de la taille de Mark tomba sur le sol et Pearce se mit à genoux, attrapant le sexe engorgé de son amant entre ses lèvres et commençant à le sucer furieusement. Il voulait aspirer toutes les mauvaises impressions de Mark par son membre ; il n'arrivait pas à se rassasier du goût de sa peau, du son de ses gémissements et de ses soupirs, de la sensation des mains de Mark pressées contre sa nuque.

Pearce prit les testicules de son amant dans une main et tendit l'autre pour lui pincer un mamelon tout en suçant son sexe de plus en plus vite. Il sentit du liquide séminal tremper les sous-vêtements et le pantalon de survêtement empruntés qu'il portait alors que son membre palpitait, mais il ne voulait pas enlever ses mains de Mark.

— Je vais... haleta Mark et son sexe explosa dans la bouche de Pearce.

Le sperme épais glissa dans sa gorge et il le suça avidement jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien à avaler.

Mark retira lentement son sexe ramolli d'entre les lèvres de son compagnon et se pencha pour l'embrasser.

— C'était incroyable. Personne n'a jamais avalé mon sperme auparavant.

Pearce rit en haletant et l'attira pour lui donner un autre baiser.

— Je n’avais jamais avalé de sperme avant non plus. C'est juste que... je voulais avoir quelque chose de toi en moi quand je devrais partir pour aller chercher notre nourriture.

Il l'embrassa à nouveau et se leva, baissant les yeux sur l'endroit collant et humide qui tachait son pantalon. Mark suivit son regard et ils éclatèrent tous les deux de rire.

— Laisse-moi te rendre la pareille, dit Mark en s'agenouillant devant lui.

— Tu n'es pas obligé, répondit Pearce, mais le désir approfondissait sa voix et il pouvait y entendre le pieux mensonge.

— Oh, si, je le dois.

Mark desserra les cordons du survêtement taché et le descendit pour laisser apparaître le boxer tendu par l'érection de son amant. Il se pencha pour poser sa bouche sur le point collant du coton. Pearce inspira et pencha la tête en arrière. Le goût fort du sperme de Mark s'attardait sur sa langue et il s'en délecta. Le jeune homme pressa sa bouche contre l'érection de Pearce et souffla sur le tissu imbibé. La chaleur humide de son haleine envoya des frissons dans le dos de Pearce et il tendit la main sur le châssis de la porte de la salle de bain pour se stabiliser.

Mark fit glisser le boxer de Pearce sur ses jambes et attrapa son sexe dès qu'il fut libéré. La chaleur humide de sa bouche l'engloutit et il ferma les yeux alors que ses hanches entamaient un rythme en opposition à celui de Mark. Avec une main sur le dos de la tête de son amant, Pearce enfonça profondément son sexe dans la gorge de son compagnon. Sa peau se recouvrit de chair de poule et il ressentit la contraction familière de ses muscles alors que son orgasme prenait naissance dans son aine. Ouvrant la bouche, il prit une profonde inspiration puis grogna en expirant, se poussant brutalement entre les lèvres de Mark tandis que son orgasme éclatait. Mark avala chaque goutte, ses lèvres meurtries suçant le gland gonflé alors qu'il levait les yeux pour croiser le regard de Pearce.

— Oh, Mark, dit ce dernier entre deux halètements. Seigneur, c'était génial.

Mark laissa le membre de son amant glisser hors de sa bouche et le pressa pour en faire sortir la dernière goutte de fluide, puis se pencha pour nettoyer la fente de sa langue. Pearce tressauta lorsque les lèvres de son amant touchèrent le gland intensément sensible.

— Ça chatouille, dit-il entre ses dents serrées.

— Oh, désolé.

Mark embrassa doucement le gland et se leva. Pearce s'appuya contre lui pour un long baiser profond, goûtant son sperme et sentant son sexe tressauter. Mark rompit leur baiser et le regarda.

— Je ne pensais pas que tu agirais ainsi, aujourd'hui.

Pearce l'embrassa encore une fois.

— Je sais, dit-il. Je me surprends moi-même. Mais cela semble si juste avec toi, je ne peux pas m'empêcher de t'embrasser.

— J’ai commandé le dîner juste avant que tu sortes de la douche, lui dit Mark entre deux baisers. Il attend au Jardin de Phong.

— Phong peut attendre, dit Pearce en l’embrassant de nouveau. Il a un jardin pour l’occuper.

Mark se laissa aller à un dernier baiser puis alla dans la salle de bain. Pearce fit mine de le suivre, mais le jeune homme l'arrêta d'un regard sévère, un doigt pointé dans sa direction.

— Non ! dit-il comme s'il parlait à un chien. Couché. Pas bouger.

— Tu ne veux pas plutôt dire 'va chercher' ? dit Pearce en souriant.

Mark lui rendit son sourire.

— D'accord, va chercher le dîner, alors.

Pearce soupira, se débarrassa du boxer et du pantalon tachés, et fouilla dans les tiroirs de la chambre pour trouver d'autres vêtements. Il dénicha un dernier pantalon de survêtement, l'enfila sans mettre de sous-vêtement puis se tourna et se dirigea vers la porte, s'arrêtant en chemin pour jeter un coup d’œil dans la salle de bain où Mark se tenait debout, nu devant le lavabo, en train de se laver le visage.

— Je reviens dans dix minutes, dit-il. Ne te rhabille pas. 

Mark le regarda en plissant les yeux.

— C’est un ordre ?

— C’en est un, confirma Pearce.

— Eh bien, peut-être que oui, peut-être que non.

Secouant la tête, Pearce sortit du loft et descendit l'escalier, son sexe rebondissant agréablement à l'intérieur de son pantalon tandis qu'un sourire niais éclairait son visage.

Dix minutes plus tard, il sortit du Jardin de Phong et frissonna. Un vent glacial soufflait, venant de la rivière Détroit, trois rues à l'est, s'infiltrant à travers son pantalon et mordant la peau nue en dessous. Il tourna son visage dans le vent, louchant vers la rivière alors que des larmes débordaient de ses yeux. Un grand navire-cargo glissa sur les eaux glaciales, masquant les lumières de Windsor, au Canada alors qu'il flottait devant, et Pearce se demanda ce qu'il transportait. Il se dit qu'il demanderait à Mark lorsqu'il serait de retour au loft et il se détourna du navire qui se déplaçait lentement pour se trouver nez à nez avec un homme qui se tenait devant lui. La soudaine apparition de celui-ci le surprit tellement qu'il fit un pas en arrière et mit automatiquement la main à la poche pour prendre son revolver, mais ces derniers jours l'avaient rendu insouciant et il l'avait laissé dans le loft.

— Waouh, désolé, dit Pearce avec un petit rire nerveux. Je ne vous avais pas vu.

Il essaya de contourner l'homme, mais s'immobilisa lorsque l'étranger parla.

— Tu as de la nourriture chinoise dans ce sac ?

Pearce se figea et leva les yeux, la reconnaissance, suivie par la peur puis la colère se précipitant en vague sur lui à la vue du visage de l'homme.

— Morgan, cracha-t-il pratiquement tandis que ses mains se serraient en poings.

— Doucement, Pearce, lui dit l'agent Robert Morgan en lui faisant un sourire mielleux qui lui rappela leurs jours – et leurs nuits – à l'académie. Tu ne voudrais pas déclencher une bagarre dans la rue. Cela pourrait attirer l'attention de la police, et qui sait où cela pourrait mener.

Pearce ravala sa colère, l'enfouissant dans un coin de son cerveau, et essaya de comprendre ce que signifiait l'apparition de Morgan dans cette rue proche de l'endroit où Mark et lui se cachaient. Il fit un pas en arrière, mettant plus d'espace entre eux, et leva les yeux vers les fenêtres du loft. Il vit une ombre derrière les stores alors que Mark passait devant la fenêtre et son cœur rata un battement en réalisant brusquement qu'ils pourraient très bien être morts d'ici quelques minutes. Il avait échoué, pas seulement dans son travail pour protéger Mark, mais il avait également déçu la confiance que le jeune homme avait placée en lui.

— Oh oui, dit Morgan, attirant de nouveau l'attention de Pearce sur son visage marqué par l'acné et pourtant toujours beau. Tu as été négligent, mon vieil ami, très négligent.

Pearce tendit ses muscles afin de sauter sur Morgan, mais ce dernier avait dû sentir sa tension car il sortit un pistolet de la poche de son manteau. Il le tint serré contre lui en tournant le dos à la rue et hors de vue des voitures qui passaient, bien que personne dans ce quartier ne s'en serait soucié.

— Ne sois pas stupide, dit Morgan. Maintenant, allons porter cette nourriture à Mark, d'accord ? Il fait trop froid dehors pour des retrouvailles correctes, et nous avons beaucoup de temps à rattraper.

Le cerveau de Pearce envisagea plusieurs possibilités de s'échapper, mais chacun d'eux signifiait laisser Mark derrière lui, et c'était quelque chose qu'il ne pouvait pas faire. Les épaules affaissées, il précéda Morgan dans la rue. Ils entrèrent dans le hall de l'immeuble et Pearce se dirigea vers les escaliers, mais Morgan l'arrêta.

— Je suis un peu fatigué. Prenons l’ascenseur.

Pearce appuya sur le bouton d’appel et ils écoutèrent la cabine vétuste gémir et craquer tandis qu’elle descendait au rez-de-chaussée. 

— Que t'est-il arrivé ? demanda Pearce avec un grognement sourd. Qu'est-ce qui t'a fait tourner le dos au serment que nous avons fait lorsque nous avons été diplômés à l'académie ?

Morgan haussa les épaules.

— Ils m'ont fait une offre.

L'ascenseur arriva et la porte grinça lorsque Pearce l'ouvrit. Morgan le suivit de près, le canon de son arme planté dans son dos, à la base de sa colonne vertébrale.

— D'ailleurs, as-tu déjà parlé à Harold Hickam ?

Pearce appuya sur le bouton du quatrième étage.

— Non, je n'ai jamais eu ce déplaisir.

— Ah, ah, ah, le réprimanda Morgan en tendant la main pour appuyer sur le bouton du troisième étage. Je vous observe depuis deux jours. Je sais que vous êtes au troisième étage. Il y a un petit écart dans les stores, tu sais. C'était très intéressant de vous voir tous les deux. Tout ça avait l'air plutôt intime, mais j'imagine que tu dois en avoir assez de la nourriture chinoise.

Pearce le regarda attentivement, mesurant la distance et les chances de lui sauter dessus avant que le coup de feu ne parte.

— Je sais à quoi tu penses, dit Morgan en se pressant contre le mur alors que l'ascenseur faisait une embardée en s'arrêtant au troisième étage. Mais j'ai amené des renforts avec moi.

La porte de l'ascenseur grinça lorsque Pearce l'ouvrit. Il sursauta, puis regarda la forme imposante de ce qui était sans aucun doute un membre des Maîtres de la Rébellion.

— Je vois que tes goûts en matière d'amis se sont considérablement détériorés depuis que nous avons fait connaissance, grogna Pearce.

— Agréable, comme d'habitude, répondit Morgan en lui faisant signe avec son pistolet pour qu'il sorte de la cabine de l'ascenseur et il entra dans le couloir. Pas d'entourloupe, dit Morgan. Nous savons quelle porte c'est.

— Évidemment.  

Pearce se dirigea vers la porte du loft et leva la main.

— Sers-toi de la clé, dit Morgan en pressant son arme dans ses côtes.

Pearce grimaça et serra la mâchoire.

— Je les ai laissées à l’intérieur pour le cas où quelqu’un avec une arme me prendrait en otage.

Morgan réfléchit un moment puis acquiesça.

— Très bien, frappe. Mais pas d’entourloupe.

Pearce prit une profonde inspiration et frappa à la porte en espérant que Mark se souviendrait du signal qu’ils avaient mis au point le premier jour.

Mark venait de disposer assiettes et couverts sur la table basse et était sur le point d'aller chercher les verres lorsque quelqu'un frappa. Il se dirigea vers la porte, seulement vêtu d'un caleçon, son sexe durcissant en pensant à la bouche, aux mains et au corps de Pearce. Mais ce qui l'excitait le plus chez cet homme, c'étaient ses yeux, ces doux yeux bruns qui l'avaient attiré dès l'instant où Pearce avait mis un pied dans la salle de conférence du FBI quelques jours auparavant. Il n'y avait que quelques jours ? Mark secoua la tête ; il avait l'impression de connaître l'agent depuis des mois. Il regarda par le judas et vit Pearce qui le fixait.

— Quel est le mot de passe secret, demanda-t-il d’un ton joueur.

Pearce ne lui fit même pas un sourire.

— Je rapporte le dîner du Palais de Chin.

Mark fronça les sourcils.

— Le Palais de Chin ?

Il posa une main sur le verrou supérieur et était sur le point de l’ouvrir, la question ‘Où est le Palais de Chin ?’ s’échappant presque de ses lèvres, lorsqu’un souvenir lui revint en mémoire. Il se figea et son érection se flétrit tandis que son ventre se contractait de peur. ‘Le Palais de Chin’ était le code pour lui faire savoir que Pearce n’était pas seul. Ils étaient en danger.

— Euh, une minute, dit-il, incapable de retenir un brusque tremblement dans sa voix. 

Il s'éloigna de la porte, son esprit cherchant frénétiquement dans ses souvenirs pour trouver celui dont il avait besoin. Il le trouva enfin et se tourna vers la fenêtre à côté de l'espace de gym. L'escalier de secours. Il devait le descendre et courir, oublier Pearce, se mettre à l'abri et aller au Coney Island à quinze heures tous les jours jusqu'au procès.

Mark crut entendre une altercation dans le couloir puis Pearce frappa de nouveau, plus fort et avec plus d'insistance.

— Tu m'as entendu ? cria Pearce de l'autre côté de la porte. Je t'ai dit que j'avais le dîner du Palais de Chin. Arrête de déconner, Mark, et bouge-toi le cul.

Mark entendit la signification sous-jacente dans les mots de Pearce : cours ! Il prit une grande inspiration, saisit le pantalon de survêtement et le sweat-shirt qui étaient sur la chaise et essaya de garder une voix calme tandis qu'il répondait à Pearce.

— Désolé, juste une minute. Je suis un peu indisposé pour le moment.

Il enfila les vêtements, glissa ses pieds dans ses chaussures qui avaient heureusement séché, et attrapa son manteau et sa mallette souple. À la fenêtre, il jeta un dernier coup d’œil à l’appartement et couru jusqu’au canapé pour prendre l’arme de Pearce qui était restée sur la table basse, la fourra dans la poche de son manteau et se glissa par la fenêtre pour atteindre l’escalier de secours.

Tout le chemin jusqu'en bas des marches en acier glacées, Mark s'attendait à sentir une balle frapper l'arrière de sa tête. Il essaya d'ignorer le danger en se concentrant pour faire le moins de bruit possible, gardant son attention surses pas, mais son cœur battait fort et son souffle était difficile dans sa gorge. Il finit par toucher terre à l'angle du bâtiment et plaqua son dos contre le mur près de la porte du parking fermé de l'immeuble. Se penchant au coin de la rue pour scruter les alentours, il ne vit personne. Il prit un moment pour examiner chacune des voitures garées le long du trottoir, mais ne vit personne non plus en train de patienter dans l'une d'elles.

Une main serrée sur la crosse du pistolet dans la poche de son manteau, Mark se précipita dans la rue et se baissa derrière un magasin de vêtements recouvert de graffitis colorés. Depuis son point d'observation, il pouvait voir les fenêtres d'Eric ainsi que l'entrée de l'immeuble. Il essaya de ralentir sa respiration et frissonna alors que le froid du mur dans son dos s'infiltrait sous son manteau.

Quelques minutes plus tard, deux hommes en veste de camouflage passèrent la porte d'entrée, les mains dans les poches de leurs manteaux, leur tête pivotant de gauche à droite de la rue comme s'il cherchait quelqu'un. Mark s'enfonça un peu plus dans l'ombre de l'immeuble et régula sa respiration. Ses jambes étaient tendues, prêtes à prendre leur envol.

— Il est parti, dit une voix profonde qui portait dans toute la rue. Ils devaient avoir un code ou quelque chose de ce genre.

— Intéressant, dit une autre voix, profonde, lisse, sûre d'elle et presque amusée.

Mark se pencha un peu au coin de la rue pour jeter un coup d'œil. Trois hommes entouraient Pearce, deux étaient visiblement des hommes de main et le troisième portait un trench-coat avec les cheveux et la posture d'un agent fédéral. Mark plissa les yeux, essayant de voir un peu le visage de l'homme à la lueur du réverbère, mais ses traits étaient indistincts. Il pouvait cependant voir que Pearce avait du sang qui coulait de son nez et une petite entaille sur le front. Son estomac se tordit à l'idée que Pearce avait souffert – et tout ça, pour le protéger.

— Merde, murmura Mark avant de se détourner, retenant ses larmes alors qu'il essayait de réfléchir à ce qu'il pouvait faire.

Même s'il savait que ce serait la chose la plus intelligente à faire, il ne pouvait tout simplement pas s'enfuir et laisser Pearce à son sort avec ces hommes. C'étaient des terroristes ; ils n'hésiteraient pas à le tuer.

— Écoute, Morgan...

La voix de Pearce flotta jusqu'à Mark et il retint sa respiration, gravant le nom de Morgan dans son cerveau alors qu'il écoutait.

— Tu ne le trouveras pas, tu comprends ? Il est en fuite, et il est plutôt doué pour passer inaperçu. En plus, il a des amis partout en ville. Tu ne le trouveras pas avant le procès, alors pourquoi tu ne fais pas la chose la plus intelligente ? Laisse-moi partir.

— Oh Aaron, si seulement c'était aussi facile.

Mark cligna des yeux et tourna la tête pour regarder de l'autre côté de la rue. Aaron ? Était-ce le prénom de Pearce ? Pourquoi l'agent appelé Morgan appelait-il Pearce par son prénom ? Avaient-ils eu une d'histoire ensemble ? Il enregistra l'information et répéta le prénom de Pearce comme un mantra dans sa tête alors qu'il écoutait la conversation : Aaron, Aaron, Aaron, Aaron.

Morgan poursuivit :

— Mais tu vois, tu vas en découvrir beaucoup plus sur notre groupe, et nous ne pourrons tout simplement pas te laisser partir après ça. Donc, je suis un peu coincé.

Il hocha la tête en direction des hommes de main en camouflage.

— Amenez la camionnette.

Les hommes s'éloignèrent et Mark vit Morgan se pencher vers Pearce et lui murmurer quelque chose à l'oreille. Pearce baissa les yeux sur le trottoir, secoua la tête, puis leva les yeux pour jeter un regard mauvais à Morgan.

— Absolument pas.

Morgan haussa les épaules et poussa Pearce dans la rue alors qu'une camionnette blanche se garait le long du trottoir. Quelques secondes plus tard, une voiture s'arrêta devant la porte du parking fermé de l'immeuble d'Eric, détournant l'attention de Mark pendant un moment, assez longtemps pour voir les autocollants de la Human Rights Campaign[1] et le drapeau arc-en-ciel sur la vitre arrière. Une idée germa à travers sa panique, et alors qu'il se retournait pour voir Pearce être poussé à l'arrière de la camionnette, il sut ce qu'il avait à faire.

Mark regarda la camionnette s'éloigner de la bordure du trottoir et s'engager dans la rue, s'arrêtant à un feu de circulation deux pâtés de maison plus bas. Il remarqua que le feu arrière droit du véhicule était cassé, puis il se précipita dans la rue, la main moite serrée sur l'arme de Pearce – ou plutôt, l'arme d'Aaron – et se glissa par la porte du parking qui était en train de se refermer derrière la voiture qui venait d'arriver. Le véhicule se gara sur une place numérotée et le moteur s'arrêta. L'éclairage intérieur s'enclencha et Mark observa le conducteur prendre quelque chose sur le siège passager. Il hésita un instant, étudiant le profil du jeune homme à travers la vitre de sécurité, sentant une vague de regret et de découragement le menacer de l'empêcher de faire ce qu'il devait faire ensuite. Penser à Pearce et au danger auquel il faisait face – danger qui menaçait sa vie – le poussa à agir et il s'approcha pour taper sur la fenêtre du conducteur.

Le conducteur sursauta et tourna la tête, les yeux écarquillés et la bouche formant un O de surprise. Confusion etpeur se mêlèrent surson visage pendant un moment, puis il mit le moteur en marche et baissa la vitre de quelques centimètres.

— Puis-je vous aider ?

— J'ai besoin de votre voiture.

— Quoi ? Je ne crois pas...

Mark l'interrompit.

— J'ai besoin de votre voiture. C'est une question de vie ou de mort.

Le silence, ponctué par une expression d'incrédulité sur le visage surpris du conducteur accueillit ses mots.

— Je ne vous donne pas ma voiture, connard, finit par répondre l'homme. Allez vous faire foutre !

Mark sortit le pistolet de son manteau et le pointa sur le conducteur, douloureusement conscient que ses valeurs fondamentales venaient de prendre un tournant fatidique. Mais, se dit-il, c'était pour une bonne cause. C'était pour sauver Pearce – Aaron, son nom était Aaron – et arrêter les plans meurtriers de terroristes. Un simple vol de voiture n'était rien comparé à tout ça, pas vrai ?

— J'ai besoin de votre voiture. Maintenant.

Le conducteur leva les mains et écarquilla les yeux.

— Vous êtes fou ? Putain de merde. Vous allez vraiment voler ma voiture ?

— Sortez, dit Mark en faisant un pas en arrière et en regardant furtivement autour de lui, espérant ne pas avoir de témoins. Allez, maintenant. Sortez.

L'homme ouvrit la portière et posa les pieds sur l'asphalte glacé, les mains toujours levées en l'air.

— D'accord, je suis sorti. Ne me tirez pas dessus, mec.

— Restez tranquille et il ne vous arrivera rien, d'accord ?

Mark se glissa sur le siège encore chaud du conducteur. Il posa son arme sur le siège passager et enclencha la marche arrière, puis il réfléchit une minute avant de dire à travers la vitre :

— Écoutez, je suis désolé pour tout ça. Je prendrais soin de votre voiture, c'est juste que... j'en ai besoin. C'est une question de vie ou de mort. Désolé.

Le visage du conducteur s’assombrit sous la colère et il baissa les bras.

— Vous êtes désolé ? Vous me volez ma voiture ! Je viens juste de l’acheter.

— Je ne pense pas que vous veniez ‘juste de l’acheter’, pas vrai ? demanda Mark. Cette voiture a au moins quatre ans. J’en prendrais soin, ne vous inquiétez pas.

Il sortit de la place de parking puis freina brusquement lorsque le conducteur cria :

— Je vais appeler les flics !

Mark mit le moteur au point mort, ouvrit la portière, posa un pied sur l’asphalte et pointa le pistolet par-dessus le toit de la voiture.

— Je ne peux pas vous laisser faire ça.

Les mains du conducteur se relevèrent.

— D’accord, je plaisantais. Vraiment, c’était une blague. Pas de flics. Promis.  

Mark soupesa ses options. Il pouvait sentir la camionnette qui emmenait Pearce s’éloigner de plus en plus. Mais il ne pouvait pas prendre le risque que les flics soient impliqués. Il ne savait pas à qui il pouvait faire confiance, mais il savait qu’il devait agir vite ou il perdrait Pearce pour toujours.

— Montez.

— Quoi ? 

— Montez dans la foutue voiture, cria Mark. Maintenant ! Montez dans cette putain de voiture !

Le conducteur courut jusqu’à la portière passager et se précipita dans la voiture, les mains en l’air.

— Voilà, je suis dans la voiture. Oh merde, je suis dedans. Du calme, mec. Du calme.

Mark appuya sur le bouton de la télécommande qui ouvrait la porte du parking et passa la première.

— Attachez votre ceinture, dit-il. On va aller vite.

Il mit le pistolet dans le compartiment en filet dans la portière du conducteur, hors de portée de l'autre homme, et s'engagea dans la rue. Les pneus glissèrent surla surface glacée et Mark agrippa le volant, craignant un instant que toute cette folle histoire se termine en emboutissant le Jardin de Phong avec la voiture volée. Mais les pneus trouvèrent une certaine adhérence et la voiture s'élança dans la rue. Mark grilla les feux rouges tandis que l'homme à côté de lui hyperventilait, ses mains agrippant la poignée au-dessus de sa portière, les yeux écarquillés et regardant droit devant lui.

— Comment t’appelles-tu ? demanda Mark.

— Q-quoi ? bégaya le conducteur.

— Comment t’appelles-tu ? répéta Mark.

— Andy.

— Bon, Andy, je m’appelle Mark, d’accord ? Je ne vais pas te faire de mal.

— D’accord.

— J'ai des ennuis et j'avais vraiment besoin d'une voiture. Tu es apparu au bon moment, c'est tout. Je suis désolé.

— Ouais, d'accord, dit Andy en grimaçant alors que Mark grillait un autre feu rouge. Sois prudent, d'accord ? Juste... sois prudent, s'il te plaît.

— Je dois me dépêcher, Andy, dit Mark en tournant la tête à droite et à gauche, à la recherche de la camionnette blanche. J'ai perdu du temps à discuter avec toi, et je les ai perdus de vue.

— Qui ?

— Une camionnette blanche. Aide-moi à la trouver.

— Une camionnette blanche ?

Andy observa les rues autour et la route devant eux, agrippant toujours la poignée.

— Quel genre de camionnette ? Une Ford ? Une GM ?

— Je ne sais pas. Elles se ressemblent toutes pour moi. Cherche juste une camionnette blanche. Le feu arrière droit est cassé.

Mark allait bientôt arriver au bout de la route et dans quelques minutes, il devrait soit tourner à droite ou à gauche sur Atwater Street, soit foncer droit dans la rivière Détroit.

— Merde, je ne peux pas les perdre.

— Quel genre d’ennuis as-tu ? demanda Andy en essayant de garder une voix calme, mais la peur qu’il ressentait était évidente dans le léger tremblement qu’on pouvait entendre. Quelqu’un que tu fréquentes ? Est-ce qu’elle est avec quelqu’un d’autre ? 

Mark secoua la tête.

— Ce n’est pas ce genre d’ennui, Andy. C’est beaucoup plus sérieux. Contente-toi de m’aider à trouver cette camionnette.

Ils ne la virent pas jusqu’à ce que Mark s’arrête sur Atwater ; Andy pointa alors quelque chose par la vitre.

— Là ! cria-t-il. Je vois une camionnette blanche ! Juste là !

Mark tourna à droite et fonça dans la circulation jusqu’à ce qu’il se retrouve à trois voitures derrière la camionnette. Cette dernière s’arrêta à un feu rouge et lorsqu’il vit que son feu arrière était cassé, il ressentit une vague de soulagement. C’était la bonne camionnette, il en était certain. Et de toute façon, combien de camionnettes blanches circulaient dans le centre-ville de Détroit ? 

— Ce sont eux ? demanda Andy.

Il avait relâché son emprise sur la poignée au-dessus de lui et s’était redressé sur son siège, fixant la camionnette. Andy semblait s’être pris au jeu maintenant que Mark avait rangé le pistolet et qu’ils avaient trouvé la camionnette.

— Ouais, on dirait bien, répondit Mark. Le feu droit est cassé. Je suis pratiquement sûr que ce sont eux.

Mark surprit un mouvement lent du coin de l'œil et tourna la tête pour voir Andy tendre la main vers la poignée de la portière.

— N'y pense même pas, grogna-t-il. Tu restes avec moi, compris ?

— Et qu'est-ce que tu vas faire ? demanda Andy en essayant d'être brave. Me tirer dans le dos pendant que je m'enfuis de ma voiture ?

— Si je le dois, lui répondit Mark en soutenant son regard jusqu'à ce qu'Andy baisse les yeux et pose ses mains sur ses genoux. Merci.

Le feu passa au vert et il suivit la camionnette à travers les multiples paysages de Détroit : les charpentes brûlées des maisons abandonnées, les centres commerciaux et maisons de ville remis au goût du jour, les portes closes et fenêtres brisées d'usines désaffectées. Alors que la circulation devenait beaucoup moins dense, Mark relâcha l'accélérateur et se laissa un peu distancer par la camionnette pour éviter d'être repéré.

Andy passa le temps en regardant silencieusement la fenêtre, les mains serrées en poings sur ses genoux. Après un long intervalle de silence, Mark estima que l'homme méritait quelques explications et se racla la gorge.

— Écoute, Andy, je suis désolé pour tout ça. Je me suis retrouvé impliqué dans quelque chose de dangereux et je suis allé voir le FBI à ce sujet ; à partir de là... eh bien, les choses se sont compliquées.

Andy se tourna vers lui.

— Conneries.

Mark secoua la tête.

— Je jure devant Dieu que c'est la vérité. L'homme dans cette camionnette est un agent du FBI qui me protégeait d'un groupe terroriste parce que j'ai entendu leurs plans pour faire sauter quelque chose.

— Seigneur, dit Andy en regardant ses mains. Que vont-ils faire sauter ?

Mark haussa les épaules.

— Ça, je n'ai pas pu l'entendre. Ils n'ont parlé que du rayon de l'explosion, de viscosité et d'un départ prévu pour la Saint Valentin.

— La Saint Valentin ? s'exclama Andy. C'est dans deux jours.

— Je sais, répondit Mark. Nous sommes donc un peu pressés par le temps pour essayer de comprendre.

Andy resta silencieux puis demanda :

— Alors, s'il te protégeait, que s'est-il passé ?

Mark soupira.

— Je ne sais pas, pas vraiment. Il est sorti pour aller chercher le dîner et quand il est revenu, quelqu'un était avec lui. Il y a un espion dans le bureau du FBI de Détroit, quelqu'un qui travaille avec la cellule terroriste, et mon identité a été compromise. Nous avons dû trouver une planque et nous n'avions pas beaucoup d'argent. Nous avons trouvé refuge dans ton immeuble, un loft au troisième étage. Un de mes amis vit là-bas et je savais qu'il serait en déplacement pour son travail, alors j'ai suggéré que nous nous installions là.

Mark se retourna pour regarder le profil d'Andy à la lueur du tableau de bord.

— Je suis désolé d’avoir volé ta voiture…

— Et d’avoir pointé une arme sur moi, ajouta Andy.

Mark hocha la tête.

— Et d’avoir pointé une arme sur toi. Mais je suis désespéré.

Andy pointa un doigt devant lui.

— Hé, dit-il. Ils s'arrêtent devant cette vieille maison.

Mark gara la voiture au bord du trottoir et éteignit les phares et le moteur.

— Je ne suis pas fou, d’accord ? dit-il en se tournant pour regarder Andy. Et je ne vais pas te faire de mal. Mais ne sors pas dans ce quartier, s’il te plaît.

— Ne t’inquiète pas, dit Andy en regardant les squelettes des maisons brûlées et abandonnées. Je pense que rester ici avec un fou qui est entré par effraction dans le loft d’un ami et qui a une arme est plus sûr que se promener dans ce quartier. 

La camionnette s'engagea dans l'allée sale et pleine d'ornières d'une maison qui se tenait seule au milieu d'un pâté de maisons qui avait probablement été, à un moment donné, une communauté prospère. Maintenant, seules les ombres des habitations, entrecoupées par des fondations détruites, marquaient l'endroit où des familles avaient vécu. La camionnette s'arrêta à mi-chemin dans l'allée et ils virent deux hommes en sortir. L'un d'entre eux se dirigea à l'arrière du véhicule et en sortit violemment un autre homme. Même à cette distance, Mark savait que c'était Pearce et il hoqueta. Andy regarda attentivement sa réaction.

— Tu es impliqué avec cet agent ? demanda-t-il.

— C’est compliqué, répondit Mark.

— Tu n’arrêtes pas de répéter ça, dit Andy.  

— Parce que c’est la vérité, rétorqua Mark. Laisse-moi réfléchir une minute pour voir ce que je peux faire. 

La camionnette reprit sa route sur l'allée et disparut derrière la maison tandis que les trois hommes montaient les marches qui menaient à la porte d'entrée et pénétraient dans l'habitation.

Andy s'éclaircit la gorge.

— Sans vouloir énoncer une évidence, pourquoi ne pas appeler les flics ?

Mark secoua la tête.

— Trop risqué. Il pourrait y avoir quelqu'un qui travaille avec eux à la police et qui pourrait les renseigner.

— Seigneur, vraiment ?

— Vraiment.  

— Tu as des idées alors ? demanda Andy.

— Pas vraiment.

Mark récupéra l'arme, enleva le cran de sécurité puis inséra plusieurs balles, remarquant qu'Andy s'écartait de lui pour se presser contre la portière passager.

— Mais je vais là-bas, ajouta-t-il.

— Mark, tu es fou, lui dit Andy. Tu es seul contre au moins trois hommes. Et ce sont des meurtriers, pas vrai ? Tu l'as dit toi-même, ils envisagent une attaque terroriste dans quelques jours.

Mark prit une grande inspiration et tenta de calmer son estomac.

— Je sais. Mais je dois faire quelque chose.

Andy l’observa pendant un moment.

— Il est si important pour toi ?

Mark le regarda et hocha solennellement la tête.

— Oui.

Levant les yeux au ciel, Andy balança ses bras en l’air.

— Je sais que je vais sûrement le regretter, mais… Que puis-je faire pour t’aider ?

— Tu n'as pas à faire ça, Andy. Vraiment, tu en as déjà fait suffisamment.

Mark regarda à travers le pare-brise et vit le conducteur de la camionnette grimper les marches du perron, se tournant pour pointer une télécommande à distance vers le véhicule. Ils entendirent le signal sonore de l'alarme de la camionnette avant que l'homme entre dans la maison. Mark serra les lèvres en un sourire crispé.

— Mais si tu veux vraiment aider, je viens d'avoir une idée.

Il vit Andy déglutir difficilement et regarder la maison sombre à travers le pare-brise, des émotions contradictoires jouant surson visage.

— D'accord, dit Andy. Il y a quelques années, j'ai fréquenté un type qui me faisait ressentir ce que tu ressens pour ce mec. Je l'ai laissé partir et je le regrette encore.

Il prit une grande inspiration et hocha la tête.

— Quel est le plan ?

Pearce était assis sur une chaise en bois branlante, les mains attachées ensemble derrière le dossier droit et les chevilles scotchées aux pieds du siège. Ils se trouvaient dans la cuisine d'une maison abandonnée : des placards en décomposition bordaient les murs et il pouvait entendre les griffes des rats gratter à l'intérieur des murs et des armoires. Des sacs-poubelle noirs recouvraient les fenêtres, bloquant la vue dans la maison et empêchant la faible lumière de la lanterne sur batterie d'attirer l'attention. Il pouvait entendre des voix dans la pièce voisine, surtout celle de Morgan qui donnait des ordres.

Tordant les poignets, Pearce essaya de desserrer la bande adhésive qui le maintenait sur la chaise, mais Morgan s'était assuré qu'il ne puisse aller nulle part. Il abandonna avec un soupir et ferma les yeux, pensant à Mark et espérant qu'il était en sécurité. Il ne pouvait pas s'empêcher de penser qu'il avait échoué dans sa mission de protéger Mark jusqu'au procès et il redoutait de ne plus jamais le voir. Un vide glacial emplit sa poitrine à cette dernière pensée et il s'efforça de se rappeler le profil du visage de Mark alors qu'il dormait, mais pour le moment, il n'arrivait à rien. Tout ce qu'il pouvait voir, c'était une vision de Mark hurlant de douleur et de terreur. Ce n'était pas censé finir comme ça. Ils étaient les gentils ; ils étaient censés gagner.

— Tu fais une sieste ?

Pearce ouvrit les yeux et jeta un regard mauvais à Morgan.

— Je réfléchis juste à la meilleure façon de te tuer.  

Morgan éclata de rire et secoua la tête.

— Ce bon vieux Aaron, toujours aussi dramatique.

— Va te faire enculer, Morgan.

— On a déjà essayé ça, dit Morgan en faisant un pas vers lui. Pour je ne sais quelle raison, ça n’a pas marché.

Il fit glisser une main sur la joue de Pearce et ce dernier rejeta la tête en arrière.

— Oh mon Dieu, mais c’est qu’on est chatouilleux.

— Qu’est-ce que tu veux de moi ? demanda Pearce. Si tu dois me tuer, alors fais-le, d’accord ? Arrête de jouer à tes petits jeux habituels.

Morgan traversa la pièce, enlevant sa veste pour exposer son holster et son arme. Il s'arrêta devant l'évier et baissa les yeux tandis qu'il retroussait ses manches.

— C'est dommage que tu réagisses de cette façon, Aaron. Nous aurions pu avoir du plaisir ensemble, en souvenir du bon vieux temps.

— Tu étais un très mauvais coup à l’époque, dit Pearce avec un reniflement dédaigneux. Je doute que tu aies mis ton ego de côté suffisamment pour t'améliorer.

Morgan sourit et secoua la tête ; puis, se déplaçant plus vite que Pearce ne l’en aurait cru capable, il saisit un petit couteau qui se trouvait dans l’évier et s’agenouilla près de lui. Il pressa le couteau juste sous l’œil gauche de Pearce, la pointe ne perçant pas tout à fait la peau. Pearce inspira et resta parfaitement immobile, ne bougeant que ses yeux afin de regarder uniquement le visage de Morgan. 

— Ton attitude est…

Morgan fit une pause pour réfléchir à ses mots.

— … décevante. J’avais espéré que nous pourrions un peu rattraper le temps perdu, peut-être boire une ou deux bières, soulager une certaine tension ensemble. Mais…

Morgan appliqua plus de pression au couteau et Pearce ferma les yeux, attendant l’éclair de douleur et le ‘pop’ humide de son œil sortant de son orbite.  

— … tu ne sembles pas réceptif à ça. Alors, passons directement à notre affaire.

Le couteau fut retiré de son visage et Pearce ouvrit les yeux, clignant des paupières pour retenir ses larmes et regardant autour de lui pour voir la position de Morgan. Le mouvement rapide du bras de ce dernier sur sa droite suivit par la douleur aiguë du couteau qui s’enfonçait dans le creux de son épaule le fit rejeter sa tête en arrière en criant. La douleur explosa dans son épaule et se répercuta dans tout son corps. Pearce serra les poings alors que son corps était secoué de spasmes, une douleur lancinante remontant le long de son bras droit, la chaise grinçant sous lui. Il lutta pour rester conscient, prenant de grandes inspirations et détournant son attention de la blessure. Une sueur froide apparut sur son front et coula sur son visage alors que son estomac combattait la nausée. Il vit Morgan tourner autour de lui du coin de l’œil, regardant avec nonchalance la poignée du couteau qui dépassait de l’épaule de Pearce.

— Ah, c’est vraiment dommage, dit Morgan en faisant des ‘tss tss’ et en secouant la tête. Ça a l’air d’être douloureux. Pas mortel – eh bien, pas encore du moins – mais suffisant pour bousiller ton bras, en tout cas. Dommage, tu étais un si bon tireur.

Pearce gémit et se pencha en avant, respirant profondément et évitant de poser les yeux sur le couteau figé dans son l'épaule. Il se força à rester conscient et leva la tête pour jeter un regard mauvais à Morgan.

— Maintenant, parlons de Mark Beecher, dit Morgan en retournant devant l'évier. Où irait-il maintenant qu'il n'est plus… sous toi, dirons-nous, hein ?

— En enfer, peut-être, grogna Pearce. Pourquoi n'irais-tu pas là-bas pour vérifier ?

Morgan laissa échapper un rire sans humour qui se rapprochait plus d'un aboiement.

— C'est drôle en fait, parce qu'il y a une ville dans le Michigan nommée Enfer. Pas le premier endroit auquel j'aurais pensé, mais je vais y envoyer quelqu'un juste pour être sûr.

Il se détourna de l'évier avec un autre couteau plus long à la main. La faible lumière de la lanterne brilla lugubrement sur la lame, rappelant à Pearce une lanterne-citrouille d'Halloween. Il ferma les yeux et détourna la tête.

— Encore une fois, Aaron, dit Morgan en venant se placer devant lui. Où est Mark Beecher ?

Pearce releva la tête et le regarda dans les yeux. Aucun mot ne fut nécessaire ; Morgan comprit ce à quoi il pensait et laissa échapper un soupir.

— Ainsi soit-il, dit Morgan en levant le couteau. C’est triste, vraiment, parce que celui-là va s’enfoncer plus profondément et tu aimes tellement courir.

L’alarme d’une voiture résonna juste à cet instant derrière la porte arrière de la maison. Morgan hésita, abaissant le couteau et tournant la tête en direction du son. Les deux hommes de main en tenue de camouflage apparurent à la porte, les yeux en alerte et l’arme au poing.

Morgan les regarda en silence pendant un moment, puis agita la main en direction du bruit.

— Allez voir ce que c’est !

Les hommes se rentrèrent presque dedans dans leur hâte à se rendre à la porte d'entrée et Morgan baissa les yeux sur Pearce en secouant la tête.

— Hickam n'a pas recruté les plus intelligents du patrimoine génétique, comme tu peux probablement t'en rendre compte.

Il jongla un moment avec le couteau puis le planta violemment dans le siège de la chaise entre les cuisses de Pearce. Ce dernier sursauta et entendit le fond de la chaise se fissurer avant que Morgan se tourne et sorte de la maison d'un pas décidé.

Pearce prit quelques inspirations lentes et profondes et changea de position sur la chaise, le souffle coupé par l'éclair brûlant de douleur dans son épaule. Le siège se fendilla un peu plus et le couteau planté dans le bois se déplaça un peu. Il prit des inspirations encore plus profondes et serra les poings, tendant ses bras alors qu'il canalisait la douleur dans son épaule pour la transformer en colère, et de là, en force. Il poussa en arrière jusqu'à ce que le dossier de la chaise lâche son emprise fragile sur le siège avec un 'crac' retentissant, manquant de peu de le renverser sur le dos. Il se tortilla sur le siège fendu jusqu'à ce qu'il se brise en deux et que le couteau que Morgan avait planté dans le bois tombe sur le sol. Il se laissa alors tomber lui-même sur le dos, les mains toujours attachées au dossier de la chaise, emprisonnées sous lui. Il étouffa un cri de douleur alors que sa chute se répercutait dans son épaule et roula sur le côté pour soulager la pression sur ses bras et haleta lorsque le couteau planté dans son épaule heurta un des pieds de la chaise. Pearce défaillit et s'évanouit presque, mais au lieu de ça il ferma les yeux et retint son souffle jusqu'à ce que cette sensation s'estompe. Roulant un peu plus sur le côté, il se rapprocha des restes de la chaise jusqu'à ce que ses mains liées touchent le manche du couteau qui avait fendu le siège. De la sueur coulait surson visage et dans ses yeux tandis qu'il tâtonnait pour tenir le couteau selon le bon angle afin de couper le ruban adhésif. Il sentit la lame toucher la bande et commença à couper maladroitement ses liens, le souffle coupé par les éclairs de douleur que le mouvement provoquait dans son épaule.

À l'extérieur, l'alarme du véhicule s'arrêta, laissant un silence de mort dans son sillage.

Mark ne savait littéralement pas quoi faire ensuite. Andy avait déclenché l'alarme de la camionnette, comme prévu, et maintenant Mark regardait, caché derrière un arbre, les deux hommes de main en tenue de camouflage quitter le porche et se diriger vers l'arrière, armes à la main. Il avait tout prévu jusqu'à ce point ; l'alarme de voiture qui attirerait leur attention et les laquais qui sortiraient pour enquêter. Mais maintenant, il devait penser à la prochaine étape, et la seule chose qui restait à faire était de pénétrer à l'intérieur de la maison.

Il resta baissé et courut dans la cour déserte, montant silencieusement les marches et entrant dans l'habitation, le pistolet à la main et le cœur dans la gorge. Il entendit un grand bruit venant d'une pièce à l'arrière de la maison et quelqu'un poussa un cri de douleur, quelqu'un dont la voix ressemblait beaucoup à celle de Pearce. Son estomac se tordit à l'idée que Pearce souffrait et il lutta pour retenir ses larmes, se concentrant sur ce qui l'attendait. Une porte fermée se trouvait au bout du couloir, une de ces portes battantes qui conduisait généralement à une cuisine.

Se déplaçant le plus discrètement possible, Mark avança dans le couloir, le pistolet tenu à deux mains comme Pearce le lui avait montré. Il était lourd et trembla dans sa main, mais il ne savait pas si le tremblement était dû au poids ou à la peur. Il pouvait entendre les paroles de Pearce, pouvait presque sentir son souffle chaud dans son oreille alors qu'il lui donnait des instructions : tu dois te détendre. Il va y avoir un certain recul quand tu tireras, alors ne bloque pas tes coudes.

Des ombres lugubres assombrissaient le couloir devant lui, et deux portes s'ouvraient sur des pièces obscures. Il s'arrêta juste avant la première pièce pour rassembler son courage, jetant un coup d'œil derrière lui, vers la porte d'entrée ouverte sur les maisons abandonnées de l'autre côté de la rue. Se retournant vers la porte au bout du couloir, il prit une grande inspiration et se força à faire un pas de plus. Il passa devant la première porte obscure et réalisa son erreur un instant trop tard alors qu'un bras sortait de l'ombre et s'enroulait autour de son cou. Il fut tiré contre la poitrine ferme d'un homme et un pistolet s'enfonça dans son flanc.

— Tiens, tiens, tiens, siffla une voix grave à son oreille. Regardez qui est venu dîner.

Mark commença à se débattre, mais l’homme enfonça plus profondément l’arme dans son flanc.

— Ne m’oblige pas à te tuer tout de suite, d’accord ? Fais-moi cette faveur. Je veux que Pearce te regarde mourir. Maintenant, lâche ton pistolet. Vas-y, lâche-le.

Mark cligna des yeux pour retenir ses larmes alors qu'il laissait tomber le pistolet de sa main. L'arme frappa le sol avec un bruit sourd et le pistolet contre son flanc s'éloigna comme l'homme s'accroupissait pour la ramasser. Sans prendre le temps de réfléchir, Mark se précipita en avant et poussa la porte battante de la cuisine. Il entendit l'homme jurer derrière lui tandis qu'il parcourait rapidement la pièce des yeux : des armoires sales et cassées ; un linoléum crasseux ; des fenêtres recouvertes. Une chaise brisée était sur le sol, du sang barbouillant les carreaux sales. Son estomac se noua à la vue du sang, sachant que c'était celui de Pearce, et il espéra qu'il n'était pas trop tard, qu'ils ne l'avaient pas déjà tué. Il voulait vivre au moins assez longtemps pour voir encore une fois les yeux bruns de Pearce.

Un bruit de pas derrière lui fit revenir Mark à la situation présente et il pressa son dos contre le mur, une main tenant la porte ouverte. Alors que les pas se rapprochaient de la porte, il se raidit contre le mur et poussa violemment la porte, sentant sous sa main le coup sourd et le tremblement lors de l’impact avec son poursuivant.

Un juron vicieux retentit puis un coup de pied renvoya la porte vers lui, le forçant à faire deux pas en arrière dans la cuisine. L'homme tenait la porte ouverte avec une main et son pistolet dans l'autre. Du sang coulait de son nez vers ses lèvres et son menton, et ses yeux brillaient d'une colère froide que Mark put voir malgré le faible éclairage de la pièce.

— Tu es un vrai petit salaud, pas vrai ? dit l'homme avant de tourner la tête pour crier par-dessus son épaule. Bill ! Lonnie !

Mark déglutit difficilement en pensant à Andie dans la cour gelée. Il espéra qu'il allait bien ; il avait eu la malchance de se trouver au mauvais endroit au mauvais moment, mais il n'avait pas hésité à l'aider alors qu'il n'y était pas obligé.

L’homme devant lui – ce devait être Morgan – fronça les sourcils et cria une nouvelle fois.

— Bill ! Lonnie ! Ramenez vos culs par ici !

Mark fit un pas en arrière, son pied se posant sur un morceau de la chaise brisée. Il baissa les yeux et vit qu’il se tenait sur un fragment pointu d'un rail de chaise. Regardant prudemment Morgan, il fit un autre pas en arrière. Il y avait une porte ouverte qui menait à une autre pièce derrière lui à sa gauche.

— Arrête-toi ! lui cria Morgan et Mark se figea. Qui était dehors avec toi ?

— La police, répondit-il d’une voix cassée.

— C’est un mensonge. J’en aurais entendu parler. 

Morgan maintint la porte de la cuisine ouverte avec son pied et jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

Mark saisit sa chance et s'accroupit, ramassant le fragment de la chaise et se précipitant en avant. Il enfonça l'extrémité dentelée dans le ventre de Morgan. Alors que le morceau de bois perçait la peau de Morgan, ce dernier fit feu et Mark sentit la chaleur de la poudre à canon et le souffle de la balle à un centimètre de sa joue. Morgan s'écroula dans le couloir et Mark se précipita dans la direction opposée, plongeant dans la pièce qui s'y trouvait. 

Pearce était surle point de tourner au coin de la salle de séjour jonchée d'ordures pour se rendre dans le hall d'entrée quand il entendit le coup de feu, suivit par le bruit de quelqu'un s'écroulant sur le sol derrière lui. Il se retourna et s'accroupit, le couteau dans la main gauche et le bras droit pendant mollement sur le côté. Il se glissa dans l'ombre pour jeter un coup d'œil par la porte de ce qui avait autrefois était la salle à manger. Une ombre bougea et il se raidit, puis cligna des yeux de surprise. Mark se précipitait vers lui, la tête tournée en arrière pour regarder par-dessus son épaule. Le cœur de Pearce explosa en voyant le jeune homme, même s'il le maudissait mentalement pour s'être mis en danger afin de le sauver, et à ce moment-là, il sut qu'il était amoureux. Cependant, Mark se dirigeait droit dans un piège. Il ne savait pas que la maison avait était construite en rond, mais Morgan le savait, et maintenant Pearce le savait également.

Pearce entendit les pas de Morgan qui s'approchaient du salon par l'avant de la maison et fit la seule chose qui lui vint à l'esprit. Se redressant et tenant le couteau dans sa main droite affaiblie et le long de sa jambe pour ne pas le blesser, il attrapa Mark lorsqu'il passa devant lui et le tira vers le sol avec lui, grimaçant sous la douleur que le mouvement causa à son épaule.

— C'est Pearce, murmura-t-il au jeune homme qui luttait sous lui.

À ces mots, Mark se figea et Pearce sentit la main de son amant lui serrer l'épaule. Il en eut le souffle coupé. Les ténèbres faillirent l'engloutir, mais il secoua la tête pour les faire disparaître.

— Attention, je suis blessé.

— Oh mon Dieu, dit Mark. Je suis désolé.

Il l'embrassa rapidement avant d'ajouter :

— Je te croyais mort.

— Et je te croyais en sécurité, répondit Pearce avant de l'embrasser à son tour. Que diable fais-tu ici ?

— Je ne pouvais pas les laisser te tuer, chuchota Mark. Il fallait que j'essaie de te sauver.

— Bon sang, Mark, ce n'était pas le plan, siffla Pearce.

— Peu m’importe le plan, dit Mark, les yeux brillants de défi dans la faible lueur des lanternes. C’est toi qui m’importes.

Pearce l’embrassa fougueusement, puis dit :  

— Reste avec moi.

— Je le ferais, répondit Mark et Pearce entendit son engagement dans sa réponse.

Des pas se firent entendre dans le couloir et ils se turent.

— Il a ton arme, chuchota Mark. Je l’ai poignardé, mais il a deux pistolets.

— Il vient de l'avant de la maison, chuchota en retour Pearce avant de tourner la tête, regardant attentivement la porte.

Une ombre bougea et il plissa les yeux, attendant le moment parfait. Finalement, Morgan entra dans le salon et Pearce roula sur lui-même, mettant son bras gauche en avant, tenant le couteau et retenant son souffle alors qu'il se forçait à attendre. Morgan ne les vit pas dans le coin ; il scrutait les ombres plus près d'où il se tenait, une main sur sa blessure au ventre. Pearce compta jusqu'à dix puis lança le couteau. Il atteignit Morgan à la poitrine avec un bruit humide, et l'homme cria avant de tituber en arrière, repartant dans l'ombre.

Pearce saisit la main de Mark et se leva.

— Viens.

Ils avancèrent prudemment vers la porte d'entrée puis Pearce les dirigea rapidement vers le coin de la pièce. L'explosion d'un coup de feu les fit tous les deux sursauter et de la poussière de plâtre vint les recouvrir alors que la balle frappait le mur à un mètre d'eux

— Sors !

Pearce poussa Mark vers la porte d’entrée et se précipita derrière lui.

— Par ici !

Mark attrapa la main de Pearce et le tira dans l’allée puis dans la rue. Derrière eux, un autre coup de feu éclata et ils se baissèrent, mais ils étaient trop loin pour qu’il les atteigne.

Une voiture en bas de la rue fit des appels de phares et Mark courut vers elle. Alors qu'il sautait à l'avant, Pearce se jeta sur la banquette arrière puis s'allongea en maintenant son bras droit le plus immobile possible. Le conducteur accéléra et Pearce entendit une rafale de coups de feu tandis qu'ils passaient devant la maison. Deux des balles touchèrent l'arrière de la voiture et le conducteur jura.

— Tu vas bien ? demanda Mark en se penchant par-dessus le siège passager pour le regarder.

Pearce eut juste assez de force pour hocher la tête avant de fermer les yeux et de perdre connaissance.

Lorsque Pearce revint à lui, il était dans un lit d'hôpital avec une perfusion dans le bras. Son bras droit était dans une écharpe contre sa poitrine, et son épaule palpitait. Un goût métallique envahissait sa bouche et il lécha ses lèvres sèches tandis qu'il tournait la tête pour regarder autour de lui. Mark était affalé dans un fauteuil dans le coin, profondément endormi, le visage pâle, les vêtements en désordre.

— Hé, dit Pearce d'une voix rauque. Mark.

Le jeune homme s'agita et cligna des yeux, puis sauta sur ses pieds et s'approcha du lit.

— Hé, salut toi, dit-il en caressant le côté de son visage. Comment ça va ?

— Soif, croassa Pearce.

Mark tint un gobelet d'eau en styromousse équipée d'une paille, et Pearce but avec reconnaissance.

— Merci.

Il observa le beau visage de Mark, ses yeux cernés d'ombres d'épuisement, sa mâchoire couverte d'une barbe blond foncé de trois jours.

— Tu vas bien ? Tu as été blessé ?

Mark secoua la tête et lui sourit.

— Je suis fatigué, mais je ne suis pas blessé.

Pearce plissa les yeux.

— Tu as pris un grand risque en venant me chercher.

— Oui, et ? demanda Mark en haussant les épaules.

Pearce secoua la tête et se détourna pour cacher son sourire. Mark, têtu jusqu'à la moelle. Il trouverait sûrement le moyen d'argumenter avec la grande faucheuse sur son lit de mort. Pearce se demanda à quoi ressemblerait Mark en vieillissant, puis il se surprit en espérant qu'il serait là pour le voir par lui-même. Avec un soupir, il désigna son bras droit d'un signe de la tête puis regarda le visage de Mark.

— Dans quel état est mon épaule ?

— Ça va, lui répondit Mark. Les médecins ont dit que tu irais bien après une rééducation.

— Eh bien, voilà quelque chose que j'attends avec impatience.

Ils eurent tous les deux un petit rire, puis Pearce fronça les sourcils.

— Comment avons-nous atterri ici ?

— Après qu'on soit sortis de la maison, Andy nous a conduits ici, à l'hôpital Harper, et j'ai parlé à la police pendant que tu étais en chirurgie. L'agent Bata était là aussi.

Pearce fronça encore plus les sourcils.

— Andy ?  

Mark sourit et hocha la tête.

— Ouais. Après qu’ils soient partis avec toi, j'ai volé la voiture d'un gars qui venait de se garer dans le garage de l'immeuble. Il m'a aidé alors qu'il n'avait pas à le faire. Il a déclenché l'alarme de leur camionnette, puis utilisé une vieille branche dans la cour pour assommer les deux types qui travaillaient avec Morgan. Nous lui devons beaucoup. Morgan s'est enfui, mais Bata a lancé un avis de recherche sur lui. Ils ne pensent pas qu'il va aller bien loin, surtout avec deux coups de couteau.

— Seigneur, combien de temps je suis resté dans les vapes ? demanda Pearce.

— Environ deux jours et demi.

Mark prit sa main gauche et la serra.

— J'ai une nouvelle pour toi : ils ont compris quelle était la cible des Maîtres de la Rébellion.

Pearce haussa les sourcils.

— Vraiment ? C'était quoi ?

— La Princesse de Détroit, un bateau qui fait des tours sur la rivière Détroit. Apparemment, ils avaient organisé une croisière pour la Saint Valentin, et le plan était de remplir la salle des machines avec des explosifs.

Pearce fronça les sourcils.

— C'est assez mauvais, mais comment se fait-il que dans tes notes sur leurs conversations, le taux de pertes humaines devait être de centaines ou peut-être de milliers de personnes ? Un bateau de rivière n'est pas très grand.

— Eh bien, il se trouve que le bateau passe au-dessus du tunnel sous la rivière qui relie Détroit et Windsor, au Canada. Beaucoup de gens utilisent le tunnel plutôt que le pont Ambassador pour faire la navette entre les États-Unis et le Canada. Ils ont essayé non seulement de faire sauter le bateau-mouche, mais ils espéraient également inonder le tunnel.

Pearce hocha la tête.

— Cela explique les commentaires au sujet de la viscosité et du rayon de l'explosion.

— Ouais. Ils essayaient de déterminer à quel point l'eau de la rivière pourrait réduire l'impact de l'explosion.

La bouche de Pearce s'assécha en pensant à quel point ils avaient été près de réussir.

— C'est tordu.

Mark acquiesça. 

— C’est plus que tordu. Et j’ai une autre bonne nouvelle. Ils ont découvert qu’un gars de la maintenance sur le bateau était un membre des Maîtres de la Rébellion. Ils l’ont arrêté à son travail ce matin et quand ils sont allés fouiller son appartement, ils ont trouvé Harold Hickam qui dormait sur son canapé.

— Ils ont attrapé Hickam ? s’exclama Pearce en éclatant d’un rire rauque. En train de dormir sur le canapé de son sous-fifre ?

Mark éclata lui aussi de rire. 

— Ouais. Tu t’imagines ?

Pearce secoua la tête puis regarda Mark.

— Eh bien, je suppose que c’est fini, alors. Les méchants ont été arrêtés et tu es en sécurité.

— Eh bien, Morgan court toujours, mais ouais, répondit Mark avant de serrer les lèvres et d’acquiescer. Je suppose que c’est fini.      

Le silence remplit la chambre et Pearce sentit quelque chose de froid brûler dans sa poitrine. Ce n'était pas à cause de sa douleur dans l'épaule ou des médicaments ; c'était l'idée d'aller à Washington seul en laissant Mark derrière lui.

— Écoute, dit-il. Je ne suis pas doué pour les relations. Je n'en ai jamais eu. Mais je vais avoir besoin de me reposer le temps que mon épaule guérisse, ce qui va me donner beaucoup de temps libre.

Il sourit avant de continuer.

— Je ne suis pas très doué avec le temps libre non plus, comme tu peux l'imaginer.

Mark lui lança un regard exagérément incrédule.

— Non, vraiment ? N'oublie pas que j'ai été coincé en planque avec toi pendant presque une semaine. Crois-moi, je l'imagine très bien.

— Quoi qu'il en soit, dit Pearce avec un faux air menaçant. Je me demandais si... si ça t'intéresserait de... eh bien, peut-être de venir me rendre visite à Washington ?

Les yeux de Mark s'écarquillèrent, et un grand sourire illumina tellement son visage que Pearce sentit le point froid dans sa poitrine se réchauffer.

— Tu es sûr ? demanda Mark. Je veux dire, tu n'as pas besoin de faire parce que j'ai risqué ma vie pour sauver la tienne.

Pearce sourit et secoua la tête.

— Eh bien, nous pourrons en discuter lors de ta visite. Et tu pourras me démontrer tes prouesses en tant que chef de station. Je compte déguster tous les ingrédients de ton répertoire.

Mark se pencha et l'embrassa doucement surla bouche, sa langue déposant des promesses sur les lèvres de son amant.

— Tu pourras goûter à chacun des ingrédients de mon répertoire... Aaron.

Pearce leva les yeux au ciel en souriant avec une satisfaction embarrassée.

— Ouais, ouais, tu as découvert mon prénom.

— Je l'aime bien, dit Mark en s'asseyant sur le bord du lit avant de saisir la main gauche de Pearce et de la serrer dans la sienne. Ça te va bien. Mais il va me falloir un peu de temps pour perdre l'habitude de t'appeler Pearce.

L'agent ne répondit pas. Il se contenta de regarder le jeune homme, se promettant à lui-même que cette relation serait différente des autres. Elle durerait suffisamment longtemps pour que Mark soit à l'aise en l'appelant Aaron.

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En Ménage

Prêts à tout Tome 2

L'agent spécial du FBI Aaron Pearce se remet de ses blessures subies lors d'une mission à Détroit, coincé dans les bureaux du FBI à faire des recherches de données de base pour les agents sur le terrain. Il s'ennuie, est irascible, et s'en prend à ses proches, y compris à Mark Beecher qui vit avec lui.

Alors que Mark ne peut pas nier le désir qu'il y a entre eux, il peine à trouver sa place à Washington et dans l'appartement de Pearce. Il remarque une voiture qui le suit sur le chemin de son bureau et celui de l'appartement ; il panique, certain que c'est la taupe terroriste Robert Morgan, qui leur avait échappé à Détroit.

Alors que Mark et Pearce tentent d'identifier le conducteur, Pearce mène parallèlement une enquête concernant la disparition de disques de données des employés du gouvernement. Au cours de ses recherches, il découvre que l'entreprise de restauration où Mark travaille est peut-être à l'origine des vols, et lorsque la société est réservée pour organiser une soirée pour un parti prestigieux, Pearce se rend compte que c'est la configuration idéale pour une opération d'infiltration. Il ne réfléchit pas à deux fois avant de désobéir aux ordres qui l'obligent à ne pas travailler sur le terrain, et risque non seulement sa carrière, mais également sa vie pour se joindre à Mark dans une opération d'infiltration qui va changer leur vie à jamais.

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La Bâtarde de la Destinée

Messire Gerard Fogg, chevalier de la Garde Royale du royaume d'Algonwick, est impliqué dans une relation sexuelle secrète avec le fils du roi, le prince Tristan. Lorsqu'un visiteur qui se fait appeler Malcom apparaît sur la route d'Algonwick et vole et assassine les voyageurs avant de disparaître sans laisser de trace, Gerard s'engage à amener Malcom devant la justice. Il se lance dans sa quête avec Ranulf, le conseiller du roi et le seul qui sache où trouver l'étrange meurtrier.

Ils voyagent dans le temps jusqu'à l'année 2006 pour trouver le château qu'ils aiment tant en ruines, et un charmant jeune archéologue nommé Jon Calder qui essaye de déterminer la raison de la déchéance inattendue d'Algonwick. Ils se lient d'amitié avec Jon et, alors que la relation entre Gerard et Jon s'approfondit, le meurtrier Malcom se rapproche de plus en plus

À propos de l’auteur

Hank Edwards est un curieux mélange de réaliste pratique et de rêveur sauvage. C'est un fan de la comédie de l'absurde et a intégré cela dans sa série hilarante Charlie Heggensford Fluffers, Inc. ainsi que dans sa série de comédie romantique farfelue Plus One. Il aime également les histoires à suspense et mystérieuses, ce qui lui a inspiré sa série ‘Prêts à Tout’ (Up to Trouble) qui met en scène l'agent du FBI Aaron Pearce et son amant, Mark Beecher, qui se sont rencontrés au cours d'une enquête et continuent à en résoudre d'autres. Son amour pour les frissons et les sensations fortes l'a poussé à créer la série Venom Valley, qui combine des vampires, des zombies et des cowboys du Far West.

Il est également un membre actif de la Story Orgy (www.facebook.com/SOGroup), un groupe d'écrivains qui affichent des histoires gays gratuites sur leurs blogs tous les lundis et publient des histoires torrides à partir de sujets présélectionnés.

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[1] La Human Rights Campaign (HRC, litt. la Campagne pour les Droits de l'Homme) est le groupe de défense et le lobby le plus important en matière de droits des personnes LGBT aux États-Unis, revendiquant plus de 750 000 membres et soutiens, fondée en 1980. Son symbole est le symbole mathématique égal, qui représente l'égalité des droits y compris le droit à se marier.